Да будет...
– И да будет так! – она убрала руки от огня и наконец пришла в себя. Вот опять, ничего не помнила, только заело скороговоркой в голове: "Да будет так, да будет так..."
Что и как должно быть?
Память, как утренний сон, вроде была так рядом и все ускользала, ускользала...
Ну что ж, пусть будет.
Темная ночь. Мой проводник впереди. Скорее чувствую его, чем вижу, настолько темно. Слышно только эхо наших шагов по каменной мостовой.
Куда мы идем?
Низкие одноэтажные дома, безлунная, беззвездная ночь, пахнет дождем.
А я даже не знаю имени моего проводника.
Шаг, шаг и еще шаг.
Мостовая сменилась утоптанной грунтовкой, город остался позади. Всматриваюсь в переливы черного и темно-серого цветов. Наверное, это поля, а там дальше – лес. Наверное.
Дорога превращается в тропу. Только дыхание проводника. Вперед и вперед.
И правда лес. Сырой, холодный и жуткий. Но я не имею права показывать свой страх. Сегодня я почти ни на что не имею права. Разве только повиноваться.
Как же его все-таки зовут?
Как он выглядит?
Времени не существует. То есть, не так. Оно есть как смена событий, но над нами не властно – если нужно, эта ночь будет длиться вечно, и в том маленьком городе люди будут спать в миллиарды раз дольше обычного, а проснувшись наутро, так ничего и не узнают. Счастливые.
Мы пришли.
Нас много. Таких, как я. Растерянных, надеющихся, гордых, нерешительных, испуганных. И невероятная тишина.
Все вижу. Но не глазами, а словно кожей
Все по двое. Человек и проводник. Как зеркальное отражение друг друга. Отражение цветов. Впрочем, цветов пока только два – черный и белый.
Нас так много. Сколько видно и еще дальше. Люди и их тени.
Все по парам. Чёрное и белое. Инь-ян. Идея и форма.
Волной волнение.
Рядом с проводником невозможно мыслить как «я», как что-то отдельное. Есть "мы". "Мы" маленькое – это двое нас, и "мы" большое – это все мы. Единое целое. Нераздельность.
И вдруг...
Ослепительный красный свет там, где должно было быть небо.
Невыносимое счастье и волнение в груди, тотальность переживаний – вот Оно. Точнее, она. Ведьма-мать. Та, кто приходит раз в тысячи лет.
Водим танец. Медленно, с достоинством, с трепетом наше необъятное "мы" кружится, славя праздник, тянет тысячи рук ввысь.
Совсем светло. И я, не растеряв любопытства, изучаю лицо проводника. Я так и думала, это ты...
Теплом и сладостью льется красный свет откуда-то сверху, и я тяну к нему руки и губы.
А где-то в другой реальности беру листик и что-то коряво пишу.
Танец ускоряется. Правильные, исполненные достоинства геометрические линии превращаются в полные изящества, гармонии и страсти движения. По кругу, по спирали движемся мы. Словно на веретено наматываем свежую нить, будто мешаем в котле упругое тесто, вбираем в себя этот свет, эту радость, озаряем собой беспросветную темноту ночи.
Она.
Кружимся все сильнее, стираются черты лица, фигуры. Туманное облако – мы, я и проводник.
Круг все уже, с каждым шагом все теснее, все жарче, все счастливей, все ближе, ближе к ней.
Она пришла.
Тянем руки. Чувствительная кожа, изголодавшись по прикосновениям, с блаженством вбирает в себя шелковистое тепло. Экстаз. Танец. Невыносимая скорость. Непреодолимая радость.
А потом попадаешь в центр, и земля разверзается под тобой. Весь мир открывается взору. Все, что есть на свете – дивное, жуткое, прекрасное – все у тебя в ладонях, все в твоей власти. Лишь только скажи Слово.
Тишина. Улыбка. Агония позади. Только нежная радость. Бесконечность. И что-то очень живое и светлое внутри. Но такое родное. Как благословение.
Мать. Ведьма.
Она пришла. Но не как бог и не как человек.
Она растворилась во всех нас.
"Да будет так, да будет так!" – шептали воспаленные губы. Глаза, застыв, смотрели в огонь. В руках дрожал смятый листочек и корявые буквы по нем:
«Разгадать тайну Любви,
Раскусить загадку Смерти,
Разбить оковы Времени,
И можно Уходить...»
"Да будет так", – тихо в последний раз прошептали губы в попытках что-либо припомнить, прежде чем крепко уснуть.