Глава
Все мы знаем, что наш мир создан Автором. Все миры, по которым мы путешествуем, в которых живём, о которых мечтаем- это плод авторского воображения. Он создал нашу жизнь. Так же как все мы знаем,что существуют Читающие. Те, кто вникает в авторскую задумку, кто следит за нашими жизнями. Каждый из нас в глубине души надеяться, что кто-нибудь да открыл созданный на страницах мир и страдал и радовался с нами. . Это считается каким-то благословением. Когда наше спокойствие затрагивает взгляд Читающего мир расцветает.
Особенностью является то, что история в книге никогда не повторяется. Каждый Читающий, открывая ее, видит в ней не одну и ту же историю. Ведь наша убогая жизнь идёт, история одного персонажа не может повторятся. В руках следующего Читающего история начинается с предыдущего персонажа. И так по цепочке.
… Нам дом давно считается сгнившим. Есть версия, что таким он был почти с самого начала. Плохая природа, непрекращающейся войны, озлобленные существа. Все мы понимаем отчего так. Автор не вложил частичку души в свое творение и, вероятно, забросил куда подальше, поэтому страницы не попали в руки ни к одному Читающему. Если так будет продолжаться наш мир обречён.
… Чихнув, девушка снова полезла в завалы пыльных книг. Давно пора было разобрать эту кучу бумажного мусора. Кому в наше время нужна эта бесполезная, тяжелая груда букв.
Девушка залезла поглубже в завалы. Она, не стряхивая пыль, чтобы посмотреть никому не нужные названия, отбрасывала книги в кучу.
Девушка ухватила книгу,но та была настолько старой, что почти рассыпалась в её руках. Корешок остался в ладонях, а страницы грязными лебедями разлетелись во все стороны. Девчонка разозлилась. Она стала собирать их с пола. Страницы пахли пылью и ветошью, а ещё особым запахом книг который заставил девушку стать еще более раздраженной.
С бумажными книгами ей приходилось встречаться около двух раз в жизни, что возбудило любопытство девушки. Она взяла лист поудобнее и начала рассматривать. Ее взгляд уцепился за строчки:«.. жизнь была бесцельно, грязной и отвратительной. Я считал себя глупцом, но всё-равно надеялся на появление в нашей жизни…»
Неужели философия?
Девушка собрала с пола страницы, уселась прямо на кучу пыльных книг и уткнулась взглядом в разложенные по порядку листы…
Я покрепче ухватил пробирку с ядом. Самый лучший из всех существующих. Просто я устал от этой жизни, от мира, от страданий. От всего. Жизнь казалась мне злой собакой, которую натравил на меня мой враг. Ведь он бы не хотел, чтобы я умер быстро, поэтому старался бы подольше растянуть мою боль. Собака, которая не стала бы сразу откусывать мне голову, а продолжала отгрызать от меня кусочек за кусочком, так, что я корчился бы в невыносимой боли. Но не погибал.
Жизнь не наградила меня сиротством. Она подарила такой сомнительный подарок как родственники, за которых я был вынужден нести ответственность и который отдалял от меня долгожданную темноту.
Я поднес свое спасение ко рту, но, внезапно, по всему моему телу прошло тепло и какое-то непонятное чувство, которое я испытал лишь однажды, когда стоя на коленях ждал смерти.Пробирка выскользнула из моих рук. Яд растекся по белому ковру.
Я подскочил с места. Не может быть! Такие ощущения описывают только в одном случае.
… Девушка вздохнула. Это старье про страдающего самоубийцу.Она понадеялась, что книга будет повествовать о том, как этот жалкий герой влюбиться и изменит одни страдания на другие. Ну хоть более радостные.
Чувство того, что во мне появился сторонний наблюдатель появлялось всё чётче, но никакого ощущения опасности я не чувствовал. Душа моя наполнилась радостью и горечью от этого. Первым, потому что я не испытывал себя более одиноким, и понимал, что жизнь моя, возможно, наполнится красками, а вторым, потому что в душе остались сомнения, что Читающий будет лишь наблюдать за моими потугами к жизни.
Я последний раз взглянул на мокрую кляксу на полу и вышел из комнаты.
… Собрался же умирать. Почему не умер? Или этот пылесборник не про это? Читаем дальше.
С этого дня я завел дневник. Не знаю, зачем? Может быть, для того, если Читающий скоро исчезнет? Он уйдёт и заберет из меня ту часть души которую подарил, и мне останется только память об этом.
С этого дня почти ничего не изменилось в моей жизни и мире. Я также ходил в гарнизон, тренировался с оружием. Изменилось маленькая деталь - женщина,которая половину моей жизни строила мне глазки, как будто просто позабыла обо мне.
… Прошло около месяца. Также почти ничего не менялось, только в дневнике стали появляться странные точки, узоры и закорючки, будто кто-то рисовал на полях.
«Я запутался» - оставил я запись в своём дневнике.
Внезапно слова подчеркнули сами собой! Я не поверил своим глазам! Как так? Я пришёл в себя и снова оставил запись:« Интересно, кто ты?»
На полях появились строчки- Читающий.
Я закрыл страницы. Такого не бывает! Связи между героями и Читающими никогда не существовало.
Через несколько часов я снова открыл дневник. Запись, оставленная немного непонятным почерком, все еще красовалась рядом с вопросом.
«Как тебе моя жизнь? Почему в ней ничего не происходит?»
«Вероятно, была скучной, пока я не взяла в руки этот это старьё. С чего ты решил, что не происходит? Очень даже много происходит, только ты, дурак, не замечаешь.»
… Девушка погрызла кончик ручки и странно улыбнулась. Зачем она делает эти комментарии на полях?Просто вопросы так подходят в её заметкам, что девушку просто охватил интерес.
… С этого момента мы очень часто переписывались. Я не верил, что такое чудо произошло со мной. По разговору я понял, что это женщина. Я писал о своих страданиях, а она лишь высмеивала их. Я и сам начал относиться к этому по-другому. Она постоянно писала о странных изменениях в моей жизни, но я их не замечал.
Мы переписывались долгое время. По ходу я проникся симпатией к Читающей. Я чувствовал, что она что-то хорошее,то ,что не будет радоваться моим страданиям и злорадствовать. Я видел, что она умна, немного цинична.
Однажды мне привиделось словно я увидел призрачную девушку на груди книг.
Меня закружило в водовороте событий. Изменения, о которых говорила Читающая, стали происходить. Также, иногда, она подкалывала меня. Например, однажды я засмотрелся на фигуристую девушку, а в дневнике получил комментарий о собаке костях.Хоть такое и было неожиданностью, но я бы всё равно ждал какого-то немого одобрения от неё, что ничего страшного я не натворил. Мне нравилось, что она так много знает обо мне. Она как-будто была частью меня, моей совестью, моей душой. Ей была открыта практически вся моя жизнь, вот только мои мысли о ней были ей недоступны.
Образ часто приходил ко мне во сне. Так я беседовал с ней и хоть размыто, но видел силуэт Читающей. Моя симпатия к ней стала расти.
Иногда она пропадала. Первый раз она не отвечала мне около двух недель. Хоть я и ощущал её присутствие, но чуть не сошел с ума. Жизнь моя хоть и бурлила, но без неё не было того чувства наполненности, как-будто недостает кусочка пазла. Главного кусочка. Я спросил её об этом, но ответа не получил, что напрягло ещё больше.
Сегодня она появилась в моем сне снова. Ее внешность как всегда была размытой. Я очень обрадовался, во мне жило какое-то странное чувство. Читающая стала всё больше заполнять мою жизнь собой.
...Как-то я даже увидел её в толпе…
В тот вечер я узнал о предательстве моего единственного человека, которого я мог назвать другом. Мне было больно, а её образ ронял слёзы, всхлипывал и невнятно ныл, будто ей было больнее чем мне. Это согрело мое сердце.
В общем, я почувствовал, что без неё не станет и меня. Точнее, знал я это давно, но вот сейчас ощутил наиболее четко. Она должна читать о моей жизни и приключениях, вот только моей жизнью стала она, а приключением я считал наши, так называемые, встречи.
… Прошёл год. Я все больше боялся, что скоро она меня покинет. Как-то я даже писал на страницах дневника, о той, которую люблю, но она лишь сделала короткую заметку:«И кто это? Надо полистать. Наверно, пропустила.»
Моя любовь была безответной. Я не пытался признаться ей. Сохранил это чувство в себе. Ведь это абсурд. Герой не может влюбиться в Читающего.
Я любил её и боялся даже подумать о том, что ждёт меня, если она уйдёт. Я надеялся, что книга в её руках закончится моей смертью.
Как-то я написал ей:
-Не закрывай книгу, я не хочу умирать.
-Скоро это случится, почти конец.
Жестокая (не) моя. Ты убиваешь меня. Тебе интересны приключения вокруг меня, а мне интересна только ты.
Через некоторое время я начал умирать. Я перестал её ощущать. В этот миг,когда я снова решил наложить на себя руки, на раскрытой странице дневника появилась запись :«Моя любимая книга, буду перечитывать.»
...Так я прожил всю жизнь. Ради мгновений с ней. Я ждал десятилетиями, когда она появится. Редкие моменты не давали мне превратиться в чудовище, и я дал этому миру то, что помогал бедным и несчастным. Видно в этом и было моё предназначение.
В конце моей жизни во мне снова появилось то чувство. Я чуть не умер от радости, но это оказалась не она. Яд, стоящий на полке пролился в моё горло. Видимо в истории этого Читающего я все-таки умру. С меня и начнётся его история.
… Иногда девушка заглядывала в книгу, проводя пальцами по оставшимся страницам. Странно. Странная книга, странная история. Странный персонаж.
Она повернулась к своему любимому мужу, немного грустно ему улыбнулась и протянула книгу своей дочери…
Автор поглядел на испачканные в чернилах пальцы и как - то грустно вздохнул. О создал мир, в котором любящий никогда не будем с любимой. Два персонажа, а сколько боли.