Пролог
Пролог
Киллиан остановился у дверей старого театра — закрытого, забытого, покрытого пылью чужих воспоминаний. Некогда блистающее светом здание теперь выглядело уставшим. Табличка над входом едва читалась, а краска на раме осыпалась, словно всё, что было важным в этом месте, уже давно стёрто временем.
Он не знал, зачем пришёл. Возможно, из любопытства. Возможно, из упрямой тоски, которую сам себе не признавал.
Дверь, поддавшись, скрипнула. Внутри — полумрак, холод и тишина, способная оглушить. Театр, словно затаившийся зверь, дремал. Потолки, колонны, мебель — всё было на месте, как и тогда. Только публика исчезла. Только она исчезла.
Он сел на старый диван, кожаная обивка прохладно пружинила под ним. Слишком много воспоминаний, слишком много деталей — запахи, голоса, шаги по деревянным ступеням. Здесь всё напоминало о ней.
Музыка началась внезапно — тихая, едва различимая. Он не сразу понял, откуда она доносится. Но когда поднял глаза, всё стало ясно.
На сцене стояла она. Белые, как снег, волосы. Закрытые глаза. И голос, тихий, почти неуловимый, напевающий ту самую мелодию что он никак не мог забыть. Он не знал — сон ли это, видение или жестокая игра разума. Но в этот момент весь остальной мир исчез.
Была только она. И сцена. Как тогда.