Вопрос без ответа
Так странно, что кажется словно можно что-то изменить. Я написала ему. Сама. Мы общаемся. Мне становиться легче. Больные отношения наполненные изменами. Их было множество. И он тоже был с другой. Я у него была первой. Он у меня был многим. Я всегда гордилась этим, но сейчас... я больше не единственная. Боль, разлад, ссоры, истерики - это то, что преследовала нас все отношения. Я не люблю его. Или люблю. Или привычка. Мне не больно. Знаю, что он рядом, хоть сам это и отрицает. Он любит. Но у него была другая. Теперь это будет жрать меня всегда. Я не верю ему. Я не уверена в нем. Я должна идти дальше. Это была история любви. Больной любви, которая не обвенчалась успехом. Мы не стали семьей и навряд ли когда-нибудь ей станем. Кто первый поставит точку? Он? Я? Почему к каждой нашей точке пририсовывается палочка. Почему она становится запятой?
Нужно идти дальше. Я знаю это. Я это чувствую. Не время сходиться. Не время начинать все по новой. Он не готов. Я не готова. Я смогу ещё раз кого-нибудь полюбить, только более достойного.