Писатель
Черная тень, серая одежда, мудрый проницательный взгляд. Он заметил ее сразу, но пытался не отвлекаться от написания своего шедевра. Ещё пара минут, только бы успеть... Она стояла далеко, но ощущение было такое, словно вот-вот схватит за горло. Писатель быстро водил ручкой, его почерк портился от спешки, а она стояла и наблюдала.
Сердце бьется ещё сильнее, руки начинают дрожать и почерк становится неразборчив. Виктору трудно дышать, что-то давит на его грудь, из последних сил, несмотря на ужас, он дописывает главу. Тень приближается, на свет выходят рыжие волосы, зелёные пустые глаза, тонкие губы в ухмылке. Писатель, дрожащей рукой перелистывает страницу и нерешительно смотрит на девушку.
- Ещё пол часика, умоляю! Ещё чуть-чуть... Я не успел рассказать!
- Вижу ты сразу понял, кто я такая, - сказала девушка с поворотом головы направо, - Может и все понимают, но не хотят принимать.
- От тебя повеяло тем холодом, которого нет ни у кого, кроме тебя, равнодушность наполнила эту комнату.
- Давай без пафоса, Виктор. О чем ты пишешь?
- Я... Я посвятил этой книге всю свою жизнь... Понимаешь, я хотел написать ее ещё в детстве. Но мой опыт, а может быть время не давали это сделать. А потом я встретил ее и она... Она наполнила всю мою жизнь идеями и вдохновением, но я совершенно забыл про эту книгу...
- И ты не успел написать ее теперь... Как мне это знакомо. Многие из вас, не успевают дописать книгу своей судьбы, страницы остаются пустыми, но поверь мне - есть те, кто допишет то, что не дописал ты.
- Я уже не верю в это, - шепотом сказал Виктор и опустил свою голову, - За столько лет, я так и не получил признание и мой текст, так и остался просто текстом, набранными на машинке печатными буквами, старыми потрепаными рукописями.
Старик ухватился за ручку и снова стал писать. Он пытался не поднимать взгляда, устремившись полностью в тетрадь. Его руки дрожали ещё сильнее, а дыхание заканчивалось. Рыжая девушка наклонилась, чтобы прочитать о чем пишет писатель.
- Ее глаза блестели, когда она смотрела на меня, а губы слегка дрожали. Она прикосалась к моим волосам и целовала меня, так нежно, как может только ветер. Я утопал в ее чувствах, растворялся в ласке ее души. Она прошептала "Мы всегда будем вместе", я робко кивнул и прижал ее к себе, - зачитала рыжая и стала смеяться.
Писатель поднял голову, посмотрев на ее реакцию, от злости сжав губы он швырнул ручку на стол. Встав, поправив седую челку, он снял очки и указал пальцем на девушку.
- Ты... Кем бы ты не была, хоть дьяволом, хоть богом! Ты не смеешь смеяться над мной!
- Вот я то имею право на все, - прикрыла ручкой рот рыжая, - а ты свои права на эту жизнь упустил.
- На что ты намекаешь?
- А ты сам задумайся, присмотрись к себе! - она взяла его руку и провела по ладони холодными пальцами, - Нежная, но в мазолях, рабочая уставшая рука. Ты ими работал всю жизнь. Твое тело сильное и крепкое, принимало груз это судьбы. Но ты упустил свое счастье, в погоне за сладостью. Ты так глуп!
- Я - писатель! И я всегда видел красоту в человеке и его поступках. А что делаешь ты? Ты отнимаешь душу, мечту, судьбу и жизнь!!!
- Но все равно, меня знает любой человек и любое животное, даже насекомое, только появившись на этот свет, - посмотрела она на сатрика, - А кто знает тебя? Ты посвящал стихи своей любимой, но прятал их от нее. Ты писал целые книги о человечестве и его достоинствах, но зарывал возможные шедевры глубоко в землю. А теперь и сам в могилу изойдешь.
- Я просто не успел, если бы ты дала мне ещё пол часа... - Мужчина развел растерянно руками, пытаясь ухватить взором хотя бы какое-то спасение.
Девушка медленно закрыла тетрадь и положила поверх обложки шариковую ручку.
- Если бы я давала тебе каждый раз по пол часа, ты бы успел сделать хоть что-то?
- Я бы успел, клянусь!
- То же самое ты говорил Жизни. Она тебе верила, но и она не бесконечна.
- Я клянусь!
- Сядь за стол! - приказала девушка строго и одновременно спокойно.
Писатель плюхнулся и посмотрел на девушку с мольбой. Все его тело тряслось, руки сложились вместе, он просил пощады. Душа сжималась от предчувствия последнего дыхания, а сердце бешено колотилось.
В комнате стало очень темно, тусклый свет настольной лампы потух, писатель погрузился в пустоту. Ему казалось что все завершенно, но вдруг в далеке загорелся маленький шарик света. Он был крохотным, но постепенно рос, освещая все вокруг.
- Ну что писатель, успевай! - послышался голос смерти.
Старик быстро взял ручку и открыл тетрадь, судорожно заканчивая свои мысли. Он писал так быстро, как только мог, почерк был ужасным, но буквы возможно различить. Сердце старика билось все медленнее и медленнее.
Ещё один рывок, последнее предложение и ручка пошла за угол бумаги. Рука опустилась, скидывая со стола книги и газеты. Виктор в последний раз вздохнул, посмотрел на верх и закрыл навеки глаза.
***
Тело Виктора нашли только на четвертый день. После смерти его жены, он стал скрытным и не общительным. В итоге он растерял всех знакомых и близких людей.
Книга, которую на последнем издыхании он написал, стала шедевром, хотя была опубликована под неизвестным автором. Смерть показала ему, что нужно правильно выбирать приоритеты, различать важное и желаемое - лишь тогда возможно успеть и ещё пожить при своем успехе.
Один из бывших друзей Виктора пытался опубликовать его рассказы под своим именем, но это не принесло большего успеха. А вся литература написанная писателем, за несколько месяцев была забыта и утеряна. Так же как и его шедевр "погиб" через десять лет.
После смерти не останется ничего - даже памяти. Когда придет она, будет лишь опустошение и единственная больная мысль "я не успел...".