Почтальон

Двадцать второе сентября было солнечным. Уже не пекло по-адски, было тепло, тихо, деревья начинали сорить на сухой белый асфальт. Тишину и безмятежность разорвал беспощадный будильник, словно монстр разрывает белую человеческую плоть. Из-под одеяла высунулось существо и выключили жестокий будильник. Сон снова задурманил голову, затягивая в свои угодья. Однако через пять минут, ровно по расписанию, по дому пронесся громкий скрипучий вопль, сотрясающий стены и пробуждающий лучше чем холодный душ:
- Джоооооордж! Завтрак готооооов!
После этих магических слов, существо именуемое Джорджем резко село на кровати и наконец проснулось.
Дверь открылась и в комнату маленькими шажочками вошёл шустрый старичок, что-то бормоча. Старичок подошёл к столу, хаотично передвинул пару предметов, поправил очки с толстенными стеклами и, вероятно, что-то вспомнив, подскочил и обернулся к внуку.
- Джордж, не забудь, ты обещал написать Матильде. Она ведь ждёт письма, Джордж...
- Хорошо, я напишу...пойдем, пойдем.
Джордж аккуратно подхватил дедушку под локти и проводил до двери.
За завтраком они говорили о чем-то постороннем: ценах на газонокосилки, крокусах, почте. Джорджу пришлось в очередной раз выслушать недовольство дедушки по поводу скорости почтальонов: дескать, две недели назад он написал письмо в город - находившейся совсем не далеко, надо сказать - а ответ так и не пришел. Затем он ещё раз напомнил внуку о письме Матильде.
Матильда была двоюродной тетей Джорджа, заботившейся о нем когда его мать умерла. Между ней и Джорджем никогда не было теплых отношений: слишком она напоминала покойную мать и в то же время была слишком другой.
Дедушка тем временем поднялся, отнес тарелки на кухню, продолжая говорить что-то. Джордж подошёл к окну. Солнце стояло в зените. Асфальт был белым. Пустынно. Жарко. Жутко.
Сзади послышался грохот. Джордж резко обернулся. У ног растерянного дедушки лежал старый засаленный семейный альбом. Фотографии вывалились и лежали вокруг. Джордж вздохнул, опустился и начал собирать карточки. В основном это были чёрно-белые фотографии из путешествий. Большинство людей на них Джорджу были не знакомы, да и не горел он особым желанием знать, кто это. Собрав все фотографии и вернув альбом на полку, Джордж хотел уйти к себе, но заметил под столом ещё одну фотографию. Подняв её Джордж подошёл к окну, дабы лучше разглядеть. На фотографии была изображена большая компания, запечатленная фотографом у того самого забора, который теперь Джордж наблюдал из окна. Дедушка, мама, Матильда, её дочь, папа и два папиных друга.
Позади всей компании стоял почтальон, очевидно, случайно попавший в объектив. На фотографии почтальон как раз опускал в ящик письмо. Он выглядел странно: форма на нем, казалось, была ещё из позапрошлого поколения, потрёпанная, мятая, старая. Пол лица закрывали большие черные очки, такие носят пилоты. Почтальон странно улыбался: это было больше похоже на оскал бешеного животного, чем на человеческую улыбку.
Вдруг за окном послышался шум. Джордж вздрогнул от неожиданности и поднял глаза. По телу пробежала странная волна мурашек, все вокруг слегка похолодело. За окном, около забора, стоял почтальон. Он опускал в ящик письмо.
В другой ситуации Джордж даже не посмотрел бы на него, но сейчас... Сейчас это был почтальон в пилотских черных очках, пыльной помятой форме, сплющенной фуражке. Почтальон жутко улыбнулся и странно помахал рукой. Это движение было больше похоже на останки костей человека, привязанные к мачте и развивающиеся на ветру. Улыбался он также жутко, как и почтальон с фотографии. Кожа на руках и щеках была серой, тонкой, пораженной какой-то болезнью. Когда он улыбнулся ,щеки ввалились, и могло показаться что это не голова человека, а череп в очках и фуражке. Вдруг в мозг резко ударила ледяная мысль, и Джордж машинально опустил глаза на фотографию. Снова поднял глаза на почтальона. Почтальон развернулся и поплелся от дома. Он не просто медленно шел, он шел с трудом, словно вот-вот развалится. Словно им как марионеткой кто-то управляет, заставляя костлявые руки и ноги двигаться. Не совсем соображая, что делает, Джордж вышел на улицу. Он достал письмо из ящика. Пробежал по жёлтой бумаге глазами. Содержимое, кажется, плохо укладывалось в его голове, и он перечитал ещё раз. Поднял глаза на небо. В безукоризненной синеве пролетала чайка. Ещё раз опустил глаза на бумагу и наконец прочитал:
"Откуда:
Техас,Браунвуд, Центральная Авеню, 3.
Куда:
Пе.....ту...7..1"
Место, куда отправлялось письмо было почти полностью стёрто, но даже по остаткам печати можно было догадаться, что отправлялось оно не Джорджу и не его дедушке. Но изумило Джорджа не это: подумаешь, адреса перепутали, всяко бывает. Нет. Сверху на конверте стояла дата отправки:
"22.09.1967"
Но самым весёлым во всей этой истории было то, что конверт оказался пуст. Да, именно, вскрыв конверт Джордж не нашел там ничего.
Ноги стали ватными. Но Джордж не шевелился. Он лишь смотрел вслед удаляющемуся почтальону. Пекло солнце. Дорожная пыль скрывала за горизонтом этого жуткого человека. Нет, не человека.
Вечером за ужином Джордж с дедушкой смотрели телевизор. Передача про самые странные фотографии была не слишком интересной. Но одно изображение всё-таки заставило Джорджа поднять глаза на экран. Фотография была датирована 1967 годом. По спине прошел нехороший холодок. На фотографии была изображена семья. Отец, мать и две старшие дочери улыбались в камеру. Только маленький мальчик был почему-то недоволен происходящим. А позади...а позади рядом с забором стоял почтальон. Он опускал письмо в ящик. Джордж был готов поклясться, что это тот самый почтальон с фотографии из альбома, тот самый почтальон, которого он видел с утра. Ведущая описала его как "жуткого зомби-почтальона, разносящего странные послания ". Также она упоминала, что "зомби" попавший в объектив принес ничто иное как пустой конверт. Почтальон жутко улыбался с экрана телевизора.
Всю ночь мысли об этом мучали Джорджа. Кто он? Почему он так выглядит? Почему принес пустой конверт? Почему сделал это ровно пятнадцать лет назад, в другом штате и при этом выглядел также?
Свет луны рассекал комнату. За окном стояла до жути безмятежная тишина. Город спал.
"Зомби" - подумал Джордж и провалился в сон.