«Домой,как в клетку.»
— «ТЫ СЕРЬЁЗНО?!» — твой крик слышен, наверное, во всём доме.
Артём только отворачивается, сжав челюсти. Ира стоит рядом, опустив голову, пытаясь не вмешиваться. Но ты уже не можешь сдерживаться.
— «Какого хрена ты вообще в это полез? Кто тебе дал право всё рассказывать отцу?!»
— «Я защищаю тебя, блядь!» — рявкает Артём. — «Ты думаешь, этот клоун тебе жизнь построит?!»
— «Это МОЯ жизнь!»
Ты бросаешь сумку на пол, слёзы уже на глазах.
— «Ты уничтожаешь всё, к чему я хоть как-то тянусь. Всегда. Вечно!»
Ира подходит ближе, мягко касается плеча Артёма.
— «Тём, ну хватит...»
— «Ты вообще не лезь!» — он резко сбрасывает её руку.
Ты только качаешь головой.
— «Ты просто контрол-фрик, у тебя не сестра, а проект. А сам ты давно потерял грань!»
Дверь хлопает. Это отец.
Вошёл быстро, с каким-то нервным, тяжёлым взглядом. Осматривает комнату, как будто ты — преступница, которую он приехал забирать.
— «Собирай вещи. Мы уезжаем.»
— «Ты шутишь?..» — ты тихо, почти шёпотом.
— «Ты едешь домой. В Казань. Немедленно.»
Ты в панике. Смотришь на Артёма — он даже не может поднять взгляд.
— «Ты серьёзно, Тёма? Даже не скажешь ничего?!»
Молчание.
Ира снова пытается вмешаться:
— «Может, не так резко? Она просто...»
— «Вы мне не мать!» — отрезает отец. — «Воспитывали — не досмотрели.»
Тебя хватают за руку, ты вырываешься, кричишь, но всё уже решено.
— «Пап, пожалуйста... Я взрослая. Я не сделала ничего плохого!»
— «Ты не знаешь, что для тебя хорошо. А я знаю.»
...Ты даже не успеваешь взять телефон. Его забрали.
Документы — у отца. Ты в машине, закрытая как в банке.
Москва остается позади.
Ты уезжаешь.
Без связи.
Без права на слово.
Без него.
Ты сидишь в машине, сжав зубы. Руки дрожат, мысли путаются. Отец рядом, хмурый, сосредоточенный, будто ты — его провал. Телефон отобран, документы при нем, Артём молчит где-то позади.
Но ты не из тех, кто сдаётся.
В кармане джинсов остался один крошечный шанс — старый телефон без сим-карты, забытый ещё в поездке. Работает только Wi-Fi, но вдруг...
Ты подключаешься к бесплатному в придорожном кафе, пока отец вышел за кофе.
Пальцы летят по экрану.
Инстаграм.
Сообщение в Direct — журналу, где работает подруга твоей подруги.
Только одна строчка:
«Меня увозят. Против воли. Скажите Грише. Казань.»
Ты не ждёшь ответа. Просто отправляешь. И прячешь телефон обратно.
⸻
Москва. Тем же вечером.
Сначала пост в паблике. Потом десятки сторис. И, наконец, заголовки:
«Карину Б. увезли насильно? Реперы молчат. Где она?»
Гриша видит это первый. Его лицо меняется.
Он влетает в студию и со всей силы разбивает об стену бутылку.
— «ЭТА СУКА! ОН ЕЁ ЗАБРАЛ!» — орёт он, срывая с себя худи, нервно выдыхая. — «КАК БЛЯДЬ ОН МОГ!»
Артём приходит позже. Стоит с телефоном в руке, бледный, будто впервые осознаёт последствия.
— «Я... не думал, что он реально...»
— «Да ты НИХУЯ не думаешь, Артём!» — Гриша бросает в него чашку, не попадает, но звук стекла по полу говорит сам за себя.
Ира держит голову руками. Потом поднимается. Смотрит прямо на Артёма.
— «Ты хочешь быть тираном? Окей. Но теперь весь мир знает, что вы с отцом творите дичь. Она была счастлива, Тёма. Ты сломал ей жизнь!»
Она выходит из комнаты и сразу начинает писать:
• Юне: «Карина в Казани. Надо подключить кого можно.»
• Каролине: «Дай шуму. Делай репосты.»
• Насте : «Постите везде. Чтобы её не могли спрятать.»
Сеть закипает.
История становится вирусной.
⸻
А ты...
Ты где-то в родительской квартире.
Без связи.
С одним старым телефоном.
С глазами, полными злости и решимости.
Ты знаешь: он идёт за тобой.