«Молчание перед бурей.»
Ты сидишь в углу, прислонившись к ледяной стене. В этом подвальном помещении нет окон, нет времени, нет надежды. Только ты — и гул в голове от постоянного страха.
Эти люди... ты не знаешь, кто они. Не говоришь с ними. Сначала пыталась притвориться, что не говоришь по-русски, что тебя перепутали. Это не помогло. Им было всё равно.
Каждый день одни и те же лица. Один — с мерзкой ухмылкой, он смеётся, как будто вырезан из кошмара. Второй — с камерой, не упускает ни одного твоего движения.
А третий...
Он пугает тебя больше всех. Потому что он просто молчит. Всегда. Никакой мимики. Никаких слов. Только взгляд. Прямо в душу. Грязный, холодный, пропитанный злом.
Сегодня он подошёл ближе.
Слишком близко.
Ты почувствовала его дыхание возле уха.
— Хочешь получить телефон? — он почти не двигает губами. — Тогда... ты знаешь, что нужно сделать. Только ты и я. Остальные не узнают.
Ты не отвечаешь. Смотришь в пол. Тебя трясёт. От страха, от унижения, от безысходности.
Ты молчишь. Считаешь вдохи. В голове гул.
Ты понимаешь: это шанс. Поганый, отвратительный, но шанс.
Ты киваешь. Еле заметно.
⸻
Ночью он приходит.
Без слов.
Ты отключаешься. Просто перестаёшь быть собой.
Это не твоё тело. Не твоя кожа. Не ты.
Он уходит.
Ты остаёшься. С телефоном в руках. Дрожащими пальцами разблокируешь его.
Контакты — пусто.
Сообщения — очищены.
Чаты — удалены.
Но Twitch...
Он есть.
И ты запускаешь стрим. Без звука. Просто стена.
Ты не в кадре. Ты — тень.
В чат начинают заходить люди, писать ерунду, не понимая, что происходит.
И ты быстро печатаешь. Одно короткое сообщение:
@GrishaBeats
16-27 Sadovaya, блок В
Ты не знаешь, увидит ли он. Поймёт ли.
Но ты сделала всё, что могла.
Гриша листал Twitch на автомате. Уже даже не надеялся. У него глаза горели от недосыпа, голова пульсировала от напряжения. Он почти отключался — и вдруг...
Ник.
Её ник.
Живой. Онлайн.
Он резко сел, пальцы соскользнули с телефона, но он быстро вернулся, сделал скрин — на всякий случай.
Открыл стрим. Чёртов стрим. Он не знал, чего ожидать.
Белая стена.
Тишина.
Камера чуть трясётся, будто стоИт на чём-то неустойчивом. В углу — её спина. Тонкая, сгорбленная.
Ты.
Живой. Реальный.
Он прижался ближе к экрану, боясь моргнуть.
— Карина... — выдохнул он, будто ты могла услышать.
И вдруг — щёлк.
Свет включился резко, как удар по глазам. Картинка дрогнула.
В кадр вошли трое мужчин.
Гриша замер.
Один — тот самый, с ухмылкой. Второй — с телефоном, будто снимал тебя. А за ними...
Ира.
Она была спокойна. Спина прямая. Волосы убраны назад.
И... ухмылка. Такая знакомая. Такая мерзко-холодная, чужая.
— Ну что, принцесса, снова в эфире? — сказал один из мужчин. — Ты что, соскучилась?
Ира подошла ближе.
— Стримит, значит, — она посмотрела прямо в камеру. В камеру.
Но не поняла.
Они не знали, что стрим всё ещё идёт.
Не заметили.
Не проверили.
— Слишком много у неё свободы, — сказала Ира, усаживаясь рядом на стул. — Надо бы забрать и её, и телефон.
Гриша зажал рот рукой, сердце забилось в ушах. Он не верил. Он не мог поверить.
Но это была она. Ира.
Он не дышал. Просто смотрел. Снимал всё на видео. Скринил. Отправлял в архив, в облако.
На всякий случай.
Он встал.
Он уже не просто искал тебя.
Он знал, где ты.
И теперь... он шёл за тобой.