Пролог
Это была темная ночь в Лондоне 19-го века. Биг-Бен пробил одиннадцать часов, и вновь умолк. Попрошайки и люди из бедных районов собирали свои скромные пожитки и шли кто куда. Кто-то шёл ночевать под мостом, кто-то так и оставался на дороге, не боясь, что его могут переехать повозкой. Кто-то побрел домой. Хотя домом это было назвать трудно. Скорее, это были просто развалины, на которые у бедняка хватило денег.
Лондон - город сам по себе мрачный. Однако, живущие в нём, черствые люди делают город еще мрачнее и ужаснее. Тут никто не подаст на милость, никто не поможет в трудную минуту. Наоборот: постараются сделать все еще хуже.
Эта удручающая ситуация душила город, отравляла город, убивала город.
Торговцы стали сворачивать свои лавки и разбредаться по домам. Туристы и прочие жители города, что ещё не спали, либо гуляли по ночному городу, либо собирались на аристократический бал в Вест-Энд.
Одними из таких семей высшего сословия была семья Блэков. Мисс Маргарет Блэк уже третий час красилась, а Джонатан Блэк курил уже третью сигару.
-Маргарет, - звучал его грубый прокуренный голос, - ты и так прекрасно выглядишь, милая. Собирайся быстрее, а то мы опоздаем на бал.
-Джонатан, я не могу быстрее, - мисс Маргарет говорила высоким голосом, который ей очень шёл, - Я должна выглядеть лучше всех!
Этот бессмысленный диалог повторялся снова и снова, каждые 15 минут. Рошфор сидел в своей комнате и читал книгу. Очень интересную книгу о другом мире. О мире, где магия распространена по всей земле, где жили различные расы помимо людских.
Мальчику, которому было 15 лет, нравился не столько сюжет этой незамысловатой книжки, сколько разноцветные мысли, что возникали в его голове. Вот пробежал единорог, а тут уже устроили шабаш ведьмы. Рошфор Блэк - единственный сын. Он очень любил мечтать.
Иногда юный аристократ брал в руки лист бумаги, карандаш и начинал рисовать странные картинки, которые чаще всего сразу отправлялись в печку. Да, родители не просто не любили глупые фантазии сына. Они их ненавидели. Потому приходилось рисовать в тайне.
Все свои рисунки Рошфор прятал или под кроватью, или в шкафу. Туда родители никогда не залезают. Да им и незачем: в шкаф они не смотрели из-за того, что мальчик всегда сам раскладывал вещи. Он даже не давал потрудиться домработницам. А под кровать заглядывали лишь горничные раз в месяц, чтобы протереть пыль.
Стоит сказать, что родителям было глубоко плевать на их сына. Хоть он и был аристократом, с ним обращались, как с очередным слугой.
Мистер и миссис Блэк очень любили выпить. Пили они исключительно дорогой коньяк, шампанское или вино. И каждый раз, начиная с благородных напитков, супруги опускались до пива. Рошфор все гадал: "как они все еще не пропили своё имение?".
Но факт оставался фактом и, к счастью (или к сожалению), они все еще были аристократами.
Спустя ещё полчаса дверь поместья хлопнула: то ушли миссис и мистер Блэки. Рошфор улыбнулся. Теперь он мог безнаказанно пойти погулять по улицам Лондона.
Обычно родители запрещали ему выходить из поместья. "Нечего тебе болтаться среди нищих", - говорили они, но Рошфор очень любил гулять.
Взяв свой блокнот и карандаш, парень вышел на улицу. Его длинные каштановые волосы, аккуратно собранные в пучок, блеснули под светом Луны. Сегодня ночь была ясная. Вдохнув свежий воздух парень зашагал по улице в сторону Вестминстерского дворца.
Ему очень давно хотелось зарисовать его, но юный аристократ никак не мог дождаться нужного момента, чтобы добраться туда.
Планы Рошфора поменялись, когда он шёл по мосту. Вода Темзы так красиво мерцала лунным светом, что парень в ту же секунду забыл о Вестминстере и встал у ограждения, берясь за карандаш. Он начал рисовать.
Все звуки вокруг померкли. Было слышно лишь шуршание бумаги. Люди, проходящие мимо, с интересом смотрели на него. Один мужчина, уже в меру пьяный, толкнул Рошфора и блокнот со всеми зарисовками полетел в воду. Аристократ обернулся.
-Что ты сделал, урод? - зарычал он.
-Пацан, ты на кого накинулся? - мужчина взял Рошфора за грудки и толкнул в ограду.
Так вышло, что задней стороной руки парень наткнулся на торчащий штырь, который, почему-то, еще не убрали. По руке потекла кровь.
-Ай, сука... - пробубнил он и, развернувшись, пошел в поместье.
Шел Рошфор в раздумьях. Он не обращал внимания ни на что и ни на кого. Он был мрачнее лондонской ночи. Его карие глаза блестели от внезапно набежавших слез обиды и злости.
Чтобы успокоиться парень снова вертел в голове красочные сюжеты другого мира.
-Никакая магия не сможет так сплотить мир, как человечность и взаимопонимание, - бубнил он себе под нос, сжимая кулаки.
Холодные солёные капли слез падали на мостовую. Прохожие с непониманием в глазах смотрели на юного аристократа. Кто-то хихикал, кто-то удивленно охал. Пара человек подошли к нему предложив помощь, на что получили резкое и грубое "отвалите, уроды".
Дверь поместья с грохотом захлопнулась. Внутри царила кромешная тьма. Кажется, все слуги уже улеглись спать. Время было лишь 23:50. Обычно прислуга засыпала в районе двух часов ночи, но сейчас их господа уехали на бал и можно было лечь пораньше.
Рошфор поднялся в свою комнату и подошёл к окну. Он посмотрел на рану. Кровь уже остановилась, но боль осталась. Парень поднял взгляд к небу. Он посмотрел туда, где облака закрывали собой луну.
-Ненавижу, - пробормотал он себе под нос, - Ненавижу этот город! Была бы моя воля, я бы переселился в другой мир. Подальше от вас всех! - его тихий голос перерастал в крик. Он развязал пучок и со злостью кинул резинку в стену.
Постояв у окна еще с минуту, Рошфор открыл его, разделся и лег в кровать, выключая лампу.
Приятный холодок ворвался в комнату, играясь с волосами юного аристократа. Шторы слегка покачивались на ветру.
Рошфор лежал, смотря в потолок. Спать не хотелось. Парень все думал о том, как же мир докатился до того, чтобы люди стали превращаться в зверей, готовых порвать друг другу глотки ради своей выгоды. Было противно думать об этом. Противно вплоть до тошноты.
Он вздохнул и, все же, закрыл глаза. Сон никак не приходил. В голове вертелся образ того пьяницы, что толкнул его на торчащий штырь. От этих мыслей рука вновь неприятно заболела. Рошфор поморщился и глянул в сторону окна.
Там потихоньку начинался дождь. Поморщившись, аристократ встал и подошел к открытому окну и закрыл его. Парень вернулся под одеяло.
Спустя какое-то время он ощутил странную легкость и то, что падает куда-то. Открыв глаза он огляделся. Стены его комнаты сменились чем-то незнакомым. Взгляд юного аристократа остановился на красивой фиолетоволосой девушке.
-Ну здравствуй, - проговорила она с улыбкой, - первенец.