Глава 1. Пепел на пальцах
Весенний ветер играл с прядями её волос, выбиваясь из под капюшона. Вика стояла на остановке, сжимая в руках бумажный стаканчик с кофе. Всё вокруг казалось обыденным: машины проносились по мокрому асфальту, какие-то студенты смеялись позади, обсуждая контрольную. Но у неё внутри — было пусто.
— Чёрт с ним, — пробормотала она, выдыхая пар.
Сердце не болело, оно просто... гудело. Словно изношенный мотор.
Прошло уже полгода с момента, как она ушла от Артёма. Шептали, что он давно спит с той блондинкой с эконома. А она... просто не смогла. Не хотела. Ждала чего-то настоящего. Глупая? Может быть. Но сдаваться — было не в её характере.
— Вика? — голос вырвал её из мыслей.
Перед ней стоял Кирилл, одногруппник. Носил очки, всегда вежливый, милый, но... скучный.
— Ты чего тут одна? Опять курсовик не сдала?
Она улыбнулась краем губ, сделав глоток кофе.
— Просто думаю. Курсовик завтра. Успею ещё.
Кирилл что-то ещё говорил, но её взгляд ускользнул за его плечо. На дороге у тротуара остановился чёрный автомобиль — длинный, дорогой, с тонированными стёклами. Номер — итальянский. Из машины вышел мужчина.
Высокий. В идеально сидящем чёрном пальто. Движения — неторопливые, точные. Как у хищника, уверенного в своей власти.
Он закурил, не глядя на прохожих. Но в какой-то момент — будто почувствовал на себе взгляд. Его глаза, скрытые за солнцезащитными очками, повернулись в её сторону. Сердце Вики сжалось.
Он смотрел на неё. Неподвижно, слишком долго.
Ей стало холодно, несмотря на кофе и тёплую куртку.
— Ты его знаешь? — спросил Кирилл, обернувшись.
— Нет, — соврала она.
Мужчина затушил сигарету, сел в машину, и та плавно уехала прочь.
Но её сердце не вернулось к прежнему ритму.
Он увидел меня. И что-то в его взгляде было таким... неправильным. Словно он уже что-то решил. А я — просто не знаю, что.