Глава 17. Утро мафиози
Свет пробивался сквозь шторы.
Нежный, рассеянный, почти нереальный.
Вика открыла глаза — и он был рядом.
Лоренцо лежал на боку, смотрел на неё.
Его пальцы перебирали прядь её волос.
— Доброе утро, кошка.
— Ты не ушёл, — прошептала она.
— А должен был?
— Обычно так и бывает.
— Я не "обычно", — коротко бросил он. И притянул её ближе.
— Болит?
— Уже нет, — она улыбнулась. Настояще.
Он встал с кровати. Голый. Мощный.
На спине — татуировки. Старые шрамы.
Вика смотрела на него, будто в первый раз.
Он не просто мужчина. Он — мир, от которого тянет опасностью.
— Завтрак хочешь?
— Ты умеешь готовить?
Он усмехнулся.
— Нет. Но для тебя — научусь.
Пока он возился на кухне, она заворачивалась в его рубашку.
Чувствовала запах — его, теперь и её.
На губах всё ещё горел вкус прошедшей ночи.
Он вернулся с подносом — кофе, тосты, фрукты.
Сел рядом.
— Ты не похож на того, кто похищает девушек и готовит им клубнику с мёдом.
— Потому что ты ещё не знаешь, кто я.
Он смотрел на неё. Внимательно. Глубоко.
— Вика...
— Что?
— Я не студент. Не преподаватель. Не бизнесмен.
Я... — он запнулся, сжал челюсть.
— Я — часть мира, где нет случайностей. Где всё либо твоё, либо труп.
Она замерла.
— Ты пугаешь меня сейчас?
— Я — предупреждаю.
Если ты останешься со мной — будет жарко, красиво. Но... опасно.
Она посмотрела ему прямо в глаза.
— Я уже отдала тебе себя. Что, по-твоему, может быть опаснее?
Он улыбнулся.
Тихо. Почти грустно.
— Тогда будь рядом. Но не бойся, если однажды на нас наведут прицел.