23.06
Знаете, иногда хочется написать что-то красивое: песню, стихи, историю... Не важно, что это будет. Важно, что это будет что-то красивое и невероятное.
Но в один момент ты понимаешь, что бездарность - твоё второе имя. Нотная тетрадь не услышит песню, что ты так хотел написать; холст так и не увидит на себе те краски, что ты так хотел открыть и испробовать; а бумага так и не узнает тех историй, что ты хотел ей рассказать. Потому что это только у тебя в голове. И больше нигде.
Кровь льется только по венам, радужная оболочка только в глазах, а все твои мысли только у тебя в голове.
Может быть кто-то помнит, как я отдала свой первый поцелуй парню, вражда с которым длится уже четыре года? Так вот я стала все чаще думать об этом. Мои сны чаще всего снятся мне не от балды. Они явно что-то значат. Но что это было?