Глава 3. Внутри себя
Я всё чаще ловлю себя на мысли,
что вспоминать — уже не больно,
а просто странно.
Как будто это была
другая жизнь.
Другая я.
С глазами, полными веры.
С руками, тянущимися к тому,
что давно было не моим.
Сейчас я не тянусь.
Я стою.
Прочно, с натруженными ногами,
на холодном, но твёрдом полу
своей новой реальности.
Иногда мне снится,
как он возвращается.
Стоит в дверях —
растерянный, виноватый,
глупо улыбается:
"Я ошибался..."
А я просыпаюсь —
и внутри спокойно.
Не потому что хочу,
а потому что уже не жду.
Память всё ещё
знает, как он пах.
Как целовал в висок,
и говорил, что "никогда".
Память — она не враг.
Она просто тихо напоминает,
кем я больше не хочу быть.
Я не хочу быть той,
что прогибалась,
ждала,
терпела,
боялась быть неудобной.
Я не хочу быть половиной.
Я — целая.
Даже если временами
собираю себя заново.
Теперь мои утра
не пахнут его кофе.
Они пахнут мной.
Горьковатым чаем,
хлебом с мёдом,
тишиной,
которая больше не давит,
а дышит со мной в унисон.
Я не стала счастливой сразу.
Это не сказка.
Это не фильм.
Но я стала настоящей.
С собой честной.
С собой рядом.
Я говорю "нет",
когда раньше молчала.
Я плачу — не от боли,
а потому что разрешаю себе чувствовать.
Я смеюсь — не для кого-то,
а потому что внутри
уже снова звучит жизнь.
Иногда она — тихая,
как дождь по стеклу.
Иногда — бешеная,
как ветер, что сносит страх.
Но она есть.
И это значит —
я вернулась.
Не к нему.
А к себе.
И если кто-то
захочет быть рядом —
он будет рядом не с обломками,
а с женщиной,
которая знает,
что она — не чья-то половинка,
а вселенная.
С трещинами,
но сияющая.
Без иллюзий,
но с собой.