История IV
Ты смотришь наверх и ждешь, когда же наконец черные грозовые тучи прольют на тебя мириады благословенных ледяных капель. Ты стоишь и ждешь. Не дышишь, не моргаешь глазами, остекленевшими, устремленными в мрачное небо.
Вокруг тебе только черные ночные поля. Пустота и тишина. Ничего.
И тебе пофиг на все, что извне. Ты ждешь дождя. Ты на своей волне.
И вот ты слышишь гром, и сверкает вдалеке, за полями, у темного горизонта, яркий всполох молнии. Пахнет озоном, и сильный ветер с запада приносит яркий, ни с чем не сравнимый свежий запах летнего ливня, только что намокшей пыли и травы.
А ты ждешь. Ты не двигаешься. Ничего нет вокруг тебя, кроме ночного грозового неба и ожидания.
В голове проносятся непрошеные мысли, сожаления, остатки мечтаний. Но и их уже, по правде, не существует. Впрочем, и тебя уже почти нет. Только небо, напрямую поступающее в твою душу, заполняющее ее до краев. И ожидание дождя.
И тут. Капля. Первая. Несущая свободу. Ты замечаешь ее еще на высоте птичьего полета, медленно падающую прямо на тебя. Всполохи молний озаряют ее и преломляются в ней. Она приближается так траурно и медленно, как преступник, идущий на эшафот.
Она падает тебе на лоб. А за ней тысячи ее копий.
Человек стоял под проливным дождем, запрокинув голову наверх. Он что-то неистово, дико, восторженно кричал в пустоту небес. В него ударила молния. Он исчез.
Ты закончился, тебя больше нет. Только горстка пепла, впитавшегося в землю. Ты больше не дышишь, не говоришь, не ходишь.
Но ты есть. Ты есть всегда. И был всегда. И будешь. Всегда.
Мы все - часть одного целого, и пока живет это целое - жив каждый.
Смерти нет.
Нет.