Пристанище таких себе стихов...

Предисловие в книге, не пишется вольно
Стараясь соблюсти порядок и темп
Мы теряем из мыслей, что значит больно
Без которого принцип писания становится нелеп.

И вновь поглощая глазами, чужое творение
Мы принимали иную боль и печаль.
Впредь снова уталяя своё нетерпение,
Отпускали многое, очень быстро в даль.

Лишь жалкие трусы прячутся в книгах
От суровых условий их бытия!
Почему покой мы ищем в интригах?
Почему не видим, что-то внутри себя?

Возможно не хотим или боимся
Взглянуть на истинный мир.
Смотреть трезво не стремимся,
Нам нужен только наш микромир.