глава 5
Ночь выдалась тихой, слишком тихой. Том остался у тебя, но не спал. Он сидел в кресле у окна, смотрел на улицу, как охотник, чувствующий приближение зверя.
Ты проснулась на рассвете, почувствовав холод в комнате. Он открыл окно? Нет...
Ты подошла к двери.
И там, на полу у порога, лежал конверт. Чёрный. Без марки. Без имени.
Ты дрожащими пальцами подняла его. Бумага была тонкой, плотной. Почти бархатной на ощупь. Ты вскрыла его, сердце стучало в висках.
Внутри — только один лист. Почерк — выведенный с маниакальной аккуратностью. Буквы будто вырезаны из мысли, полной злобы:
«Ты не знаешь его. Но я — знаю. Ты видишь его красивым, страдающим, надломленным. Я видел его настоящим. Видел, как он лгал. Как разрушал. Как убивал. Я был там, когда он выбрал тьму.
Скоро ты тоже это увидишь.
Ты ведь хочешь знать правду? Я покажу тебе.
Ты должна была держаться подальше.
Теперь поздно.»
⋆⋆⋆
Ты сидела на кухне с письмом в руках. Том держал голову в ладонях. Он молчал долго. А потом сказал:
— Это он. Только он пишет так. Слишком... выверенно. Слишком лично.
Ты спросила:
— Что он имел в виду? «Я был там, когда ты выбрал тьму»?
Он не сразу ответил. Потом медленно поднял взгляд:
— Потому что я правда сделал кое-что, о чём ты не знаешь. И, наверное, не должна знать. Не сейчас.
Ты замерла. Но внутри уже зажглась искра: сомнение, смешанное с желанием понять.
— Если он продолжит писать, я не смогу просто сидеть. Я хочу знать, Том. Что между вами произошло?
Он встал. Подошёл к тебе.
— Хорошо. Тогда я покажу тебе. Сегодня вечером. Есть одно место. Мы должны туда поехать.
⋆⋆⋆
Поездка была длинной. Вы ехали за город, куда-то в серую промышленную зону, где воздух был плотным, как масло. Он молчал. А ты всё думала: кто он был тогда? Кем стал сейчас?
Вы остановились у старого ангара. На стенах — граффити, ржавые замки, выбитые окна.
— Здесь всё началось, — сказал он. — Мы с Джемом записывали музыку здесь. Вдохновлялись. Курили. Жили. Он считал это местом силы. А потом...
Он не договорил. Внезапно, где-то сзади, щёлкнула ветка. Вы оба обернулись — никого. Только ветер и тень.
— Он следит за нами, — прошептала ты.
— Он играет. Это только начало.
⋆⋆⋆
На одной из стен ангара был нарисован портрет. Почти стертый. Но ты узнала лицо.
Том. Но с глазами, зачёркнутыми тёмной краской.
Под ним надпись:
«Ты потеряешь её, как потерял всё. Смотри, как я смотрю.»
⋆⋆⋆
Том сжал кулаки. Он не кричал. Не ругался. Он просто сказал:
— Я убью его, если он прикоснётся к тебе.
Ты подошла ближе. Взяла его за руку.
— Нет. Мы не будем играть по его правилам. Мы будем вместе. Это — наш шанс. И он его не отнимет.
⋆⋆⋆
Он обнял тебя. Глубоко. Плотно. Не как в романах — как человек, терявший всё, и нашедший одно, что действительно важно.