she dances with the devil.
Earned It - The Weekend
БЬЯНКА
Чёртов ноябрь всё портит. Поль будто бы отдалился от меня. Нет, волновать меня не должно, но, чёрт возьми, волнует... Я слишком привыкла к нему. Да, я могу обижаться, ждать его ответа, но не дождавшись найду сама варианты, чтоб подойти. Пусть первой, но мне интересно знать причину такого поведения.
"Ты меня избегаешь?"
"Нет. Думать о таком не стоит, моя любовь. Я устаю."
"Ладно."
А что мне ещё сказать? Я услышала ответ на свой вопрос, но я не успокоилась. Вздыхаю. Он явно от меня что-то скрывает, но что именно - интересно.
Я часто злюсь на него. Возможно, зря я так. Поль и так работает вечно, а я ещё наседаю на него. Уже не знаю куда себя деть - мысли вертятся вокруг его поведения. Словно на интуитивном уровне уже понимала - что-то не так.
Я наедине со своими мыслями и переживаниями.
Я провожу дни в одиночестве, гуляя по улицам города, сидя дома и любуясь закатами. Иногда я плачу. Иногда улыбаюсь, но не ему.
Сплю я много, ведь ночью мне не с кем поговорить и поделиться своими мыслями. Ем я тоже одна, хотя иногда хочется разделить трапезу с кем-то близким. Крашусь я для себя, чтобы чувствовать себя увереннее и красивее. Но мне теперь это не приносит удовольствия.
Одиночество — моё испытание.
В каждом порыве ветра я слышу его имя, тихий шёпот, который уносит меня вдаль, к берегам, где светят надежды, как маяки в тумане. В темноте ночи, когда луна прячется за облаками, я ловлю себя на мысли, что даже в этом безмолвном космосе, полном невидимых связей, есть кто-то, кто знает меня. Кто-то, с кем каждая звезда на небе становится знакомым лицом, а звуки сердца — мелодией, знакомой с детства.
Вокруг меня пляшут тени из воспоминаний, каждая из которых обнимает меня крепче, чем когда-либо. Я вижу моменты, когда смех и радость заполняли пространство, когда жизнь казалась настоящим чудом. Но сейчас, с каждым мгновением, одиночество напоминает о себе, как холодный ветер, проникающий в самую душу. Я устала от бесконечных дней, когда мне не хватает тепла взгляда, прикосновения, слова, которое было бы сказано мне без конца.
Где же ты, Поль? Ты где-то рядом, в этом едином потоке жизни, готовый пересечь мой путь. Я жду, и с каждым мгновением надежда крепнет. Я верю, что однажды эта буря утихнет, и вместо урагана мыслей я буду парить в тишине, с тобой рядом, слушая нежные шёпоты ветра о том, как прекрасно бывает вместе.
Моя влюблённость поникает с каждым днём.
- Поль, - шепчу потрескавшимися губами, когда слышу ключ в замочной скважине.
Я совершенно без макияжа, мои волосы в пучке на скорую руку, одежда домашняя - я дома. Я отвыкаю использовать кучу гламура и напыщенного блеска. Я устала, просто устала.
- Поль, - повторяю.
Он смотрит на меня, сквозь меня, через меня.
- Что случилось? - горечь скользит каждым словом по слуху.
- Здравствуй, - произносит мне брюнет. - Я устал, быть честным.
- Что-то случилось?
- Нет.
- Что-то не так.
Он качает головой. Я сдаюсь.
- Ладно, - пожимаю плечами и опускаю голову.
Скоро я иссохну.
Смешно. Я думала, что любовь - это как пытаться разглядеть звезды в дне, когда всё вокруг заливает яркий свет. Сердце, полное надежд, словно цветок, который, несмотря на холодный ветер, распускается, тянущееся к солнечному свету. Это всё равно что пить дождевую воду, когда жажда мучает, а настоящий источник далек и недосягаем.
Любовь к неполученной любви – это стяжание боли и радости одновременно, как краски в руках художника, выливающиеся на полотно с великим замыслом, но всегда оставляющие пятна. Это когда каждый взгляд, каждая улыбка, каждый мимолетный миг насыщает душу, а душа, несмотря на свою уязвимость, излучает свет, привлекая к себе яркие огоньки надежды.
Такой чувства полон безмолвных разговоров с самим собой, когда в голове звучит громкий шёпот: "А вдруг однажды...". Долгие вечера, проведённые в ожидании, когда даже тени от мебели становятся спутниками, слушающими выстраиваемые снова и снова мысли о любимом. Это притяжение, как у магнита, несмотря на преграды и расстояния, когда сердце не знает усталости и продолжает биться в такт несбывшимся мечтам.
Здесь нет четких границ; это волшебство, когда даже само по себе несчастье становится частью красивой симфонии чувств. И, возможно, именно в этом таится истинная красота – терпение, нежность к чужой тени, которая никогда не станет светом рядом с тобой. Настоящая любовь учит отпускать, но также наделяет силой стать лучшим для того, кто, как кажется, никогда не откроет своё сердце.
Может, Поль вовсе и не моя любовь? Может, всё это ошибка - глупая ошибка. Когда по щеке течёт слеза.
Холодный ветер пронизывает до костей, а голые ветви деревьев напоминают о быстротечности времени. Снежинки падают на землю, словно маленькие белые перья, и тают, оставляя после себя лишь капли воды.
В такие моменты особенно остро чувствуешь одиночество и тоску. Хочется тепла и уюта, но вокруг только холод и пустота.