Глава 2. Его тень
Утро в кампусе ударило по глазам солнцем и ветром, словно проверяя: кто здесь хозяин.Воздух был острый, как лезвие. Студенты шумели громче, чем обычно, смеялись, переговаривались, спешили на лекции, а я стояла, сжавшись за колонной у окна библиотеки, пытаясь слиться с камнем.Он был здесь.Джейк.
Шёл легко, будто гравитация действовала по его собственным правилам. Наушники в ушах, сигарета между пальцами. Куртка расстегнута, ветер заигрывал с её подолом, поднимая рубашку на спине. Он двигался свободно, уверенно, почти театрально, и мир вокруг подчинялся ему, будто само пространство делало шаг в сторону.
Я старалась не смотреть. Сдерживать взгляд, контролировать реакцию. Но глаза всё равно цеплялись за него, как будто магнитом. Он был из тех людей, которых не замечают — пока не захотят. А потом — невозможно не замечать.
Он остановился у ступеней, снял наушники и, как будто по какой-то невидимой линии, посмотрел в мою сторону.
Через отражение стекла.
Через толпу.
Через меня.
Я шагнула назад. Сердце ударило сильнее, словно кто-то сжал его кулаком.
Лекции тянулись бесконечно.
Профессор говорил о финансовых стратегиях, терминах, графиках, кейсах. Слова сливались в гул. Я смотрела на доску, но видела его — как он стоял у дерева, как сигарета горела в пальцах, как глаза будто случайно находили мои.
Я вытащила блокнот и написала одно слово — с таким нажимом, что ручка едва не прорвала страницу:
Прекрати.
После занятий я ушла в спортзал. Там всё было проще: удары по груше, ритм, дыхание.Я била, пока кожа на костяшках не покраснела, пока сердце не сбивалось с ритма, пока тело не затекло.
Каждый удар будто выбивал из меня тревогу. Его. Всё.
Но стоило выйти на улицу — реальность догоняла.Он стоял у стены. Куртка нараспашку, сигарета в пальцах, взгляд — прямой, спокойный.
И он смотрел на меня.
— Не думал, что такие, как ты, сюда ходят, — сказал он. Голос хриплый, низкий, как будто без усилия.
— А ты откуда знаешь, какие такие, как я? — я скрестила руки, пытаясь выглядеть спокойной.
Он усмехнулся, бросил сигарету и раздавил окурок подошвой.
— По глазам видно. Вся такая правильная. Но внутри — шторм.
Я напряглась.
Он подошёл ближе — не вплотную, но так, что я чувствовала тепло его дыхания.
— Ты не знаешь меня, — сказала я, тихо, но чётко.
— Может, и не знаю, — он пожал плечами.
— Но, кажется, ты сама себя ещё не до конца понимаешь.
Я сжала ремень сумки в руке, чтобы не показать, что руки дрожат.
— Это твоё хобби — анализировать незнакомых людей? — спросила я.
— Нет, — он слегка улыбнулся. — Просто интересно, что ты прячешь под этой идеальной оболочкой.
— Ничего. — Я почти прошипела. — Там ничего нет.
Он прищурился, будто проверял, вру ли я.
Пауза повисла между нами. Секунды, в которых можно было услышать собственное дыхание.
— Жаль, — тихо сказал он. — Мне кажется, там как раз всё самое интересное.
Я не ответила. Развернулась и ушла. Но шаги сбились. Он остался где-то позади, но ощущение, что он рядом, не отпускало. Не физически — в воздухе, в голове, под кожей.
Вечером я закрылась в квартире, задернула шторы, включила музыку на максимум.
Биты били по стенам, гитары звенели в ушах, но даже это не заглушало его голос:
«Ты сама себя не знаешь». Я уткнулась в подушку, потом взяла телефон.
Пальцы сами набрали сообщение.
Я: Мне нужен совет. Есть один парень. Совсем не мой тип. И всё равно не могу выбросить его из головы.
Ответ пришёл почти сразу.
Хлоя: Окей... рассказывай. Он хотя бы нормальный, или полный идиот?
Я: Нормальный в своём роде. Куртка, сигарета, дерзкий взгляд. Что-то в нём раздражает. И цепляет одновременно.
Хлоя: Аха. Классика. Значит, не твой тип, но почему-то именно он.
Я: Да. Пытаюсь его избегать. Но он повсюду. И каждый раз, когда встречаемся глазами, будто короткое замыкание.
Хлоя: Ммм... знакомо. Ты либо скоро сдашься, либо заведёшь новую зависимость от кофе, чтобы не думать.
Я: Уже на второй чашке. Не помогает.
Хлоя: Значит, пора принять, что тебе просто интересно. Не делай из этого драму.
Я: Это не просто интересно. Это как будто кто-то нажал на кнопку внутри меня.
Хлоя: Может, оно и неплохо. Ты всё время живёшь по плану. А тут — впервые без сценария.
Я: Мне страшно.
Хлоя: Страх — тоже часть игры, Эм. Просто не беги. Посмотри, куда всё это выведет.
Я уставилась в экран. Три точки внизу мигнули и исчезли. Хлоя знала, что сказать, и знала, когда остановиться. Я отложила телефон, сползла на пол, обняв колени. Музыка стихла.
Снаружи шумел ветер, а в груди — странный, тяжёлый, но живой комок. Он не укладывался ни в страх, ни в раздражение. Это было... что-то другое. Как будто внутри что-то сдвинулось, и я впервые почувствовала: под всем этим контролем действительно есть жизнь. И она — не по расписанию.
Чтобы отвлечься, я взяла с полки книгу. Роман, который должна была читать для семинара. Села у окна, открыла страницу и попыталась погрузиться в историю. Но слова на бумаге размывались. Образ героя, которого я пыталась вообразить, не появлялся. Вместо него в голове вставал он — Джейк. Его взгляд, дерзкая улыбка, лёгкость, с которой он двигался, — всё это снова мелькало перед глазами. Даже описание приключений в книге казалось бледным, второстепенным. Он, будто невидимый, оказался внутри страниц, переплелся с каждой строчкой, превратив вымышленного героя в пустую тень.
Я вздохнула и закрыла книгу. Сердце продолжало колотиться, а мысли снова бегали по замкнутому кругу: как он так легко вторгается в мою жизнь, даже если сам не прикасается к ней? Как он смог проникнуть туда, где обычно живёт только
порядок и контроль?
Я опустила подбородок на колени и поняла: сегодня я не успокоюсь. Даже книги, музыка, шум ветра — всё это оказалось бессильным против него. И что-то внутри тихо шевельнулось, как будто дождавшись, чтобы впервые вырваться наружу.