Эпилог
Осень.
Туманы стали холоднее, листья — рыжими и ломкими, а утренний воздух — колким, как стекло. Город жил своей неспешной жизнью: школьники спешили на уроки, троллейбусы гремели в поворотах, голуби толпились у хлебного киоска.
Аня сидела за письменным столом, обложенная альбомами. На ватмане лежали её лучшие работы за лето: портреты, эскизы, озеро, вышка... и та самая зарисовка Володи, сделанная ею у костра. Она подбирала рисунки для портфолио — то самое, которое боялась собирать ещё весной.
Теперь страх отступил.
На подоконнике лежало письмо — свежее, помятое после дороги. Она уже читала его раз десять, но всё равно брала в руки снова.
«Аня, я подал документы в консерваторию.
Не знаю, что из этого выйдет, но впервые за долгое время мне спокойно.
Я репетирую каждый день — рука слушается всё лучше.
Спасибо тебе.
Если бы не ты, я бы не решился.»
Подпись была неровной, но уверенной — «Володя».
Аня медленно провела пальцами по бумаге.
В груди было тепло — такое, которое не спешит исчезать.
Она посмотрела на свои работы.
На чистый альбом, который ждал новых страниц.
И вдруг поняла: и она, и он сделали первый шаг.
Не ради друг друга — ради себя.
Но всё равно — рядом, словно на параллельных дорогах, идущих в одну сторону.
Осень только начиналась.
И жизнь — тоже.