7.«Уходи или останься»
От лица Арины*
Он не ушёл.
Не в тот день.
Не на следующий.
И даже через неделю.
Каждое утро, ровно в 9:30, он входит в кафе, садится за свой привычный столик у окна и заказывает чёрный кофе без сахара. Как будто ничего не случилось. Как будто я не сказала ему уйти.
Но теперь он не пытается заговорить со мной.
Не бросает в мою сторону язвительных фраз.
Не провоцирует меня, не высматривает каждую мою реакцию.
Просто сидит.
Смотрит в окно, листает телефон, иногда лениво перемешивает ложечкой кофе.
И от этого мне ещё хуже.
Потому что теперь я жду.
Каждое утро, как по часам, я знаю, что он появится. Даже если притворяюсь, что мне всё равно, даже если специально не смотрю в его сторону, всё равно ловлю себя на том, что замечаю момент, когда дверь открывается, а холодный воздух с улицы врывается внутрь.
Я говорю себе, что это просто привычка.
Что это просто раздражение.
Но когда в один из дней он не приходит, я понимаю, что всё не так просто.
---
Сначала я не обращаю внимания.
Ну, подумаешь, не зашёл. Может, задержался. Может, решил выпить кофе где-то в другом месте.
Но проходит полчаса.
Час.
Два.
Я пытаюсь не думать об этом. Вцепляюсь в работу, держу себя в руках, но голова всё равно забита одним вопросом: где он?
День тянется медленно. Я замечаю, как срываюсь на коллег, становлюсь резче с клиентами, быстрее выполняю заказы, будто это поможет отвлечься.
Но это не помогает.
Я раздражена. Больше, чем должна быть.
И больше, чем хотелось бы признать.
На следующий день он тоже не появляется.
И через день.
Я стою у стойки, бездумно протираю уже чистую поверхность, когда ко мне подходит Настя, моя коллега.
— Ты чего такая мрачная? — спрашивает она, с подозрением глядя на меня.
— Я? Да всё нормально.
— Ага, конечно. Ты с утра уже пятый раз трёшь одну и ту же стойку.
Я смотрю вниз и действительно замечаю, что бездумно водила тряпкой по одному и тому же месту.
Чёрт.
— Просто устала, — отмахиваюсь я.
— Ага. Это не из-за твоего таинственного клиента?
Я резко поворачиваюсь к ней, чуть сильнее, чем следовало бы.
— При чём тут он?
Настя улыбается, скрещивает руки на груди и качает головой.
— Ой, Арина, да все всё видят. Думаешь, никто не замечал, как ты на него реагируешь?
Я чувствую, как к щекам приливает жар.
— Я не реагирую.
— Конечно. Именно поэтому сейчас выглядишь так, будто у тебя забрали последнюю чашку кофе.
Я раздражённо засовываю тряпку под стойку и делаю вид, что меня больше волнует список заказов.
— Мне плевать, Настя. Правда. Он просто клиент.
— Который исчез, а ты теперь ходишь сама не своя.
Я сжимаю зубы и резко оборачиваюсь.
— Может, ты займёшься своей работой, а не психоанализом?
Настя только фыркает, но отходит, видимо, решив не продолжать разговор.
Я тоже решаю выбросить это из головы.
Но вечером, когда уже заканчивается смена, он появляется.
---
Я не замечаю его сразу.
Стою у кассы, пересчитываю сдачу, когда дверь открывается, и я слышу, как колокольчик тихо звенит.
— Добрый вечер! — машинально говорю я, не поднимая головы.
Но когда кто-то подходит ближе, я чувствую его раньше, чем вижу.
И когда поднимаю глаза, вижу его.
Он стоит передо мной.
Опирается на стойку локтем.
Смотрит прямо на меня.
И мне приходится сжать руки, чтобы не выдать себя.
— Ты не пришёл, — вырывается у меня, прежде чем я успеваю себя остановить.
Он не улыбается, как обычно.
Просто смотрит.
— Ты ждала?
— Нет.
Слишком быстро.
Слишком резко.
Он улыбается краем губ.
— Ладно. Значит, не ждала.
Я не знаю, что сказать.
— Почему ты не приходил? — спрашиваю я, прежде чем снова могу себя остановить.
Он чуть склоняет голову.
— Ты же хотела, чтобы я ушёл.
Я моргаю.
Вспоминаю тот разговор.
Как уверенно я тогда говорила, что мне всё равно.
Как злилась, когда он не ушёл сразу.
Но почему тогда сейчас внутри пустота?
— Я… — я запинаюсь.
Он наблюдает за мной, не торопит, но в глазах читается интерес.
— Ты сама не знаешь, правда?
Я злюсь.
На него.
На себя.
На эту ситуацию, которую не могу контролировать.
— Ты вернулся, — говорю я, игнорируя его вопрос.
— Да.
— Зачем?
Он выдерживает паузу.
Потом медленно говорит:
— Потому что ты ждала.
Я сжимаю пальцы в кулак, разворачиваюсь и начинаю протирать стойку, хотя это глупо.
— Не жди, что я буду рада, — бросаю я через плечо.
Он усмехается.
— Я и не жду.
Но я чувствую, что он не собирается уходить.
И, чёрт возьми, мне это даже нравится.