История Марго Делавэр
Часть I
Немало лет прошло, прежде чем Марго снова начала появляться на публике. Пресса, узнав об этом, вновь засыпала её предложениями об интервью и приглашения на мероприятия. Фанаты надеялись вскоре увидеть её новые работы. Люди ожидали услышать причины её внезапного ухода. Всем было интересно, что подвигло писательницу на это.
Однако Марго знала, что вряд ли поведает что-либо о произошедшим. Ей не впервой, закапывать какие-то воспоминания и хранить их годами.
Тем не менее, как обычно она улыбается соблюдая прежний вид медийной личности. Шутит на камеру, идет на встечу с читателями и даже приняла приглашение на ежегодную встречу писателей. Которую устраивало международное сообщество писателей XXI века. Когда её агент сообщил это ей, она сдержалась чтобы не послать эту затею. Ведь понимала,что эти люди просто хотят добить лежащего.
Вечером она собиралась перезвонить Морису, дабы отказаться. Но ей позвонила подруга работающяя в связах с общественностью.
- Алло, у меня отличные новости! Я нашла то, что ты просила. - Ты серьезно? - в шоке произнесла Марго. - Было сложно. Но мне удалось раздобыть его номер. Зачем тебе сдался этот Уилл Питерсон? - Долгая история. Я расскажу тебе как -нибудь попозже. - устала протянула я. - Хм, ну ладно. Смотри, иначе я сама все нарою. - с нотками обиды произнесла та. - Конечно. Пожалуйста отправь все что нашла, мне на почту. Ещё раз спасибо, дорогая. - Целую, пока.
Отключив телефон. Женщина ещё долго молча смотрела перед собой. Мысли окончательно запутались. Но они перетекали к одному и тому же: *Неужели, я правда нашла его? Прошло столько времени. Что же теперь?*
Прошло ещё какое-то время, прежде чем она пошла на кухню. Открыла холодильника, вытащив бутылку вина. И отпила сразу с горла. Через пару глотков полу сладкого, она резко выпалила: - Ну во что ты опять ввязалась, Марго?!
Она сидела разбитая на кафельном полу своей огромной кухни. А один вопрос сменял другой. Голова разболелась, а вино только усогубило положение. Она не имела понятие что делать дальше.
*В последнию встречу все было наоборот. Он хотел чтобы я осталась. И вот спустя двадцать лет, я сама ищу его. У жизни отбитое чуство юмора.*
Кафель сильно охлаждался ночью. Я начала дрожать, чувствуя как покрываюсь мурашками. Моя сумка осталась в гостинной. А до нее каких-то десять метров. Десять сранных метров.
Выругавшись в сотый раз, она медленно приподнялась. Голова трещала по швам. Но желание закурить было сильнее. Размеры её коттеджа уже начали раздражать. На часах три утра. Прошагав мимо кухонный гарнитуры, островка и столового стола. Она миновала кухню и последовала к креслу. Развалившись на нем, она щарилась в сумке. Взяв пачку, она трящущуимся руками зажгла сигарету. Привкус табака и его дым, сняли какую-то долю напряжения.
* Если это дерьмо не будет стоить того, я опущу руки. Он знал меня, когда мне бывало и хуже. С другимим ничего не получается. Они выписывают только эти ебучие таблетки. Позвоню ему утром. И пусть будь что будет.*