9. Тот самый вечер
Пицца оказалась на удивление вкусной, особенно в два часа ночи, под аккомпанемент тихого джаза, который Димa нашел на каком-то заброшенном канале. Мы сидели на его кухне, развалившись на стульях, и смотрели на ночной город через большое окно.
— Знаешь, что самое ироничное? — сказал он, отламывая очередной кусок. — Лет десять назад подобный скандал сфотографировался бы только в жёлтой прессе. А сейчас какая-то хуйня из инстаграма вызывает больший резонанс, чем политические новости.
— Прогресс, — фыркнула я, отпивая вино. — Теперь любой уёбок с телефоном может сделать тебе репутацию. Или испортить её.
— А тебе не все равно на эту репутацию? — он посмотрел на меня пристально. — Ну, кроме профессиональной, конечно.
Я задумалась. Вопрос был неожиданно простым и сложным одновременно.
— Не знаю, — честно ответила я. — Раньше было точно похуй. А сейчас... Сейчас появилось что-то, что может эту репутацию испортить.
— Что? — он не отводил взгляда.
— Ты, придурок, — я уставилась в свой бокал. — Ты и эта вся история с нами.
Он медленно улыбнулся.
— А мне на мою репутацию всегда было похуй, — сказал он. — Пока не встретил тебя.
Тишина повисла между нами густая и звонкая. Где-то за окном проехала машина, осветив стены его квартиры на мгновение.
— Ты понимаешь, что это прозвучало почти как признание? — наконец произнесла я.
— Это и было признание, — он не стал отнекиваться. — Просто замаскированное под хуйню, как и всё, что я говорю.
Я поставила бокал, чувствуя, как сердце начинает биться чаще. Это было страшнее, чем любой скандал в соцсетях. Страшнее, чем выход на сцену перед тысячей человек. Потому что это было по-настоящему.
— Я не знаю, что с этим делать, — призналась я. — С тобой...
— А кто сказал, что нужно что-то делать? — он пожал плечами. — Может, просто пожить с этим? Посмотреть, что будет. Без планов, без стратегий. Просто... быть.
— Это звучит подозрительно просто, — я покачала головой.
— Потому что это и есть просто, — он отодвинул тарелку и облокотился на стол. — Мы усложняем всё сами. А на самом деле всё просто: либо ты хочешь чего-то со мной, либо нет. Либо тебе интересно, что из этого выйдет, либо нет.
— А если выйдет хуйня? — спросила я, глядя ему прямо в глаза.
— Тогда будет о чём пошутить на сцене, — он ухмыльнулся. — В любом случае мы в плюсе.
Я рассмеялась. Чёрт возьми, он был прав. Как всегда, кстати. В своём ёбнутом стиле.
— Ладно, — я вздохнула и поднялась. — На сегодня сеанс самотерапии окончен. Я пойду.
— Проводить? — он встал следом.
— Не надо, — я надела куртку. — Осталось двадцать шагов до моей квартиры и пару этажей. Думаю, справлюсь.
У двери он остановил меня, мягко взяв за локоть.
— Лис, — его голос снова стал серьёзным. — Не завтра. Не через неделю. Но может быть сходим куда нибудь?
Я посмотрела на его губы, потом снова в глаза.
— Возможно, — сказала я, чувствуя, как дрожит голос. — Если ты заранее предупредишь меня за три рабочих дня и заполнишь форму запроса.
Он рассмеялся, и я выскользнула в коридор.
В своей квартире я прислонилась к закрытой двери, всё ещё чувствуя его прикосновение. Где-то там, через двадцать шагов, он сейчас стоял у своего окна и смотрел на тот же ночной город. И впервые за долгое время я не чувствовала себя одинокой в этой панораме огней.