Кап-кап.
Кап-кап. Крупные капли дождя монотонно и настырно стучат по подоконнику, вгоняя в тоску любого. Звук, раздражающий до ужаса, бесконечно зацикленный, немелодичный... Пелена свинцовых туч обволакивает небо, которое, кажется, висит настолько низко, что может упасть, придавив своей тяжестью бренный мир.
А ведь сейчас только утро. Что же будет вечером?
Наверное, то же, что и обычно. Тот, кто должен вернуться, вернётся: мокрый, пахнущий потом, кровью и металлом, но живой. Будут счастливые лица встречающих, будут истеричные вопли тех, кому повезло в меньшей степени.
Земля не сошла со своей оси, и все продолжает идти своим чередом к большому удивлению Жана. Война не меняется, меняются люди, но подростки остаются подростками во все времена, и Кирштайн искренне не понимает, как вселенная может продолжать функционировать без Марко.
Почему она не раскололась на осколки, когда он погиб, почему не содрогнулась от горя?
Жан ждёт его каждый вечер, наивно полагая, что страшный сон закончится, и смуглая рука в веснушках вновь ляжет на плечо Кирштайна, даря такое нужное сейчас тепло.
Кап-кап. И даже сотни дождей спустя Жан не дождётся Марко.