Мои Мысли, черт с ними!

Бутылка за бутылкой, в ход идет вино.

Я посылаю друга сходить за бухлом.

Он возвращается, меня снова нет.

Слышит крики, драка, это п*здец.

Снова проблемы, разборки на поле,

И половина наших как всегда "готова".

Я среди них еле стою, смотрю в толпу,

Драка начинается, а я в центр иду.

Удар за ударом и сломанный нос,

Вот у меня есть лишь такой вопрос:

"Зачем? Зачем же я бьюсь?

Наверное, потому что я никак не трус!

Мне уже пофиг, никому не надо!

Нету того прошлого теплого взгляда,

Нету того нежного женского голоса.

И вот наступила же черная полоса".

Белый свет в конце туннеля вижу я.

Я иду к нему, но думаю, что зря.

И тут мгновенье и я снова живу!

Но нету ради кого... Лучше умру.