3 глава
Лучи солнца, пробивающиеся сквозь щель между шторами, разбудили Антона. Он открыл глаза, на мгновение забыв, где находится. Потом память вернулась — холодные пальцы Арсения на его коже, тёмный смех, звук захлопнувшейся двери.
Он сел на кровати, оглядывая комнату. В свете дня она казалась ещё роскошнее — резные деревянные панели на стенах, антикварный шкаф с зеркалом в позолоченной раме, бархатный пуфик у окна.
"Как-будто комната для гостей... или для любовницы."
Мысль заставила его покраснеть.
Тихий стук в дверь вывел из раздумий.
— Входите... — прошептал Антон, не уверенный, что его вообще кто-то услышит.
Дверь открылась, и на пороге появилась пожилая женщина в строгом чёрном платье и белом фартуке.
— Доброе утро, — её голос был мягким, но без теплоты. — Вас ждёт завтрак.
Антон растерянно кивнул.
— Я... мне нужно переодеться...
Женщина — он предположил, что это домоправительница — оценивающе оглядела его мятый свитер и джинсы.
— Гардероб находится здесь, — она подошла к одной из стен и нажала на незаметную панель. Дверца бесшумно отъехала, открывая взгляду ряды аккуратно развешанной одежды.
Антон ахнул.
Всё было его размера.
— Это... для меня?
— Разумеется, — женщина повернулась к выходу. — У вас есть пятнадцать минут.
Дверь закрылась.
Антон подошёл к гардеробу, осторожно касаясь рукавов. Мягкие свитера, шёлковые рубашки, даже несколько пар джинсов — всё выглядело новым, но не пахло магазином.
Он выбрал простую белую рубашку и бежевые брюки, затем замер перед зеркалом.
"Кто я теперь?"
Антон осторожно вышел из комнаты, поправляя манжет рубашки. Коридор был широким, но уютным – деревянные панели, несколько картин в тонких рамах, мягкое освещение. Ничего кричащего, лишь намёк на достаток в деталях.
Он медленно спустился по лестнице, прислушиваясь к звукам дома. Где-то вдалеке звенела посуда, доносился лёгкий аромат кофе.
Кухня оказалась просторной, но не бездушной. Светлый дубовый гарнитур, мраморная столешница, современная техника, встроенная так, чтобы не нарушать гармонию. На столе уже стояла тарелка с омлетом и свежими овощами, кружка дымящегося чая.
Арсений сидел у окна с газетой, подняв взгляд при его появлении.
— Присаживайся.
Антон робко опустился на стул, машинально потянувшись к вилке. Еда выглядела... обычной. Не вычурной ресторанной подачей, а тем, что могла бы приготовить его мама.
— Нравится?
Вопрос застал врасплох. Антон кивнул, не поднимая глаз.
— Спасибо...
— Не мне. Марфа готовит.
Он указал взглядом на пожилую женщину, которая сейчас нарезала фрукты у мойки. Та лишь хмыкнула в ответ.
Антон ковырял вилкой в тарелке, чувствуя, как напряжённость медленно покидает тело. Кофе пахло корицей. За окном щебетали птицы.
"Слишком... нормально."
— Ты сегодня никуда не выйдешь.
Ложка звякнула о тарелку. Антон поднял глаза – Арсений смотрел на него тем же ровным, непроницаемым взглядом.
— Я... а если мне нужно...
— Всё необходимое есть здесь.
Марфа поставила перед ним стакан свежевыжатого сока. Антон заметил, как её взгляд на секунду задержался на его дрожащих пальцах.
— После завтрака Сергей покажет тебе дом.
Арсений встал, отодвинув стул. Его телефон зазвонил – он ответил односложно, уже выходя из кухни. Антон остался сидеть, вдруг осознав, что только что видел не мафиозного босса, а просто мужчину за утренним кофе.
Марфа вздохнула, вытирая руки.
— Доедай, парень. Холодным невкусно.
Её голос звучал уже не так строго.