Сирена

Ког­да-то ти­хими ша­гами,
Прой­дя сквозь грус­ти пе­лену.
Как приз­рак но­чи, к мо­ряку,
Заш­ла кра­сави­ца мла­дая. 

Она бы­ла проз­рачна и бе­ла,
Как при­виде­ние ноч­ное.
Прок­ра­лась ти­хо, не­замет­но.
Пу­гая го­лосом пре­лес­тным.

Она вош­ла, не зная стра­ха.
Не зная бо­ли, ти­шины.
Лишь на­певая пес­ню смер­ти,
Зас­тавляя ве­рить лжи. 

Она всё шла к его кро­вати,
Не за­мол­кая ни на миг.
А всё он ве­рил её пес­не,
Как силь­но ве­рил её лжи.

Она скло­нилась, на­певая,
Чуть улы­ба­ясь в тем­но­ту.
А он мо­ряк, он точ­но знал,
Что в эту ночь уй­дет во мглу.

Но тут, как буд­то свы­ше си­лы,
С гром­ким сту­ком от­во­рилось.
Ок­но из­бы, где жил мо­ряк,
Он вздрог­нул и рас­крыл гла­за,
Но ком­на­та бы­ла пус­та,
Лишь ве­тер дол­го на­певал,
Прек­расную ме­лодию си­рены...