Кто шуршит со скалкой
Ну что ж, пойдём дальше. Давайте познакомимся с ещё одним автором, который свято уверен, что имеет право засорять эфир бессвязным потоком слов, уверяя, что это стихи.
Автор пишет без рифмы. Вообще. Совсем. В принципе. С ритмом тоже я, просмотрев сей занимательный сборник, не встретилась. Разумеется речи не идёт ни о мелодике, ни о звукописи... Да ни о чём там не идёт речь. Честно говоря, довольно сложно понять, о чём человек вообще сказать пытался. Какие-то невнятные жалобы, очередной стон "почему меня, такую хорошую, не любят?" Впрочем, такая позиция частенько свойственна подросткам в период полового созревания. Встречайте -hatred и её шедевр
В описании три строчки: всё моё, и я моё, и права защищены. Царь Кащей уныло чахнущий над златом. Не над слитками даже, над самородками.
В сборнике десять частей. Хотя, в общем-то хватило бы и одной. Они все одинаковые. По духу, по смыслу, по лексикону. Хотя нет-нет! Вру безбожно. Лексические перлы встречаются редкостные, и мы до них ещё доберёмся. Зато везде нет пробелов. Я не оговорилась: не "нигде нет", а везде нет. Я понимаю, что автор пишет с мобильника. Но ты же пытаешься писать стихи. Ну не можешь ты проверить на грамотность... Ну хоть пробелы-то расставь! Но нет, везде слова, слипшиеся как не скажу что от избытка сладких соплей. Одно, два, три... А вообще, к чему условности? Зачем вообще нужны пробелы?
Ну, погнали.
Слёз потоки, крови лужа,
Освежевана душа.
С детства автор с песней дружен:
Хороша я, хороша.
Я в житейской круговерти
Целый день могу писать,
И желание о смерти
В День Рожденья загадать.
Я неробкого десятка, но скажу вам не тая,
Что Наташи опасаюсь, и как водится, не зря.
Я ей: "Милая Наташа, дивный свет моей души..."
А она забилась в угол и со скалкою шуршит.
***
О том, что нету пониманья,
Стихи не пишутся порой,
Ты перед ликом мирозданья,
Мой славный автор, рот закрой.
Не то что часто или редко,
Ни о любви, ни о борще,
Ни о морковке прямо с ветки -
Тебе не пишется вообще.
Изумляюсь я порой:
Рифма "чистоты" с "норой".
Мне конечно всё равно,
Но "достанут" и "дано"
Ну ни разу, хоть ты тресни,
Не звучат, как звуки песни.
Жуть берёт, ты посмотри:
Кто-то шепчет мне "умри!"
Автор критики не любит,
Не читает буквари.
Гониту отару собака пастушья.
Думает пьяный:" Куда-то иду ж я?"
Курит лингвист и не может понять:
Что ж за "простушье" - то ё ж твою мать?!
Лезет лингвист без страховки на стену,
Чтобы понять, кто такие "нанены".
Автозамену включил телефон -
Слова такого не знает и он.
Должен вопрос тут возникнуть у вас:
В чём этот автор навеки погряз?
С наилучшеми пожеланиями,
Искренне Ваша.