Эпилог
Все просыпается. Наступает рассвет. По нежно-розовому небу стремительно разливаются алые извилистые облака, словно свежая кровь. Только что проснувшиеся чайки яро начали кричать о своем прибытии. Где-то вдалеке слышутся звук разбиващихся волн, но они больше напоминают звенение стекла или даже стук сердца. Морской воздух окутывает душу, неприятно щипя ее слабые места. Солнце медленно поднимается ввысь, господствуя над всей этой зловещей, а для кого-то романтичной, аурой. Все это будто предвещает что-то плохое.
Он лежит на холодном полу. Глаза прикрыты. Свежий ветер, подкрадывающийся из-за окна, легко трепет его волосы. Одна его рука лежит на груди, а другая мирно покоится на светлом паркете. По дому разбросана одежда и несколько бутылок спиртного. Кто же предвещал после такого хорошего начала беду? Скоро пора собираться на работу. Все начинают медленно открывать глаза после буйного празднования. Но он нет. Он не собирается просыпаться. Разлитое на полу, вино, гадко растекается во все стороны так же как и лужа крови, окружающая молодого человека. Он не пытается ее остановить. Он не дышит. Он не моргает. Он мертв.