"Грешные коктейли и сраная судьба"
От лица Скай Линн Картер.
Когда жизнь бьёт тебя по жопе — не переживай, просто подставь вторую. Я всегда жила по этому принципу, и сегодняшний день не стал исключением. Я только что вышла из дома тёти Ланы, в короткой юбке и кофте, которая кричала «да, мне всё похрен, особенно ты, Десмонд Блейк Санчес».
И, как назло, судьба — та ещё сука с чувством юмора.
Несколько часами ранее:
Я шла по тротуару, жуя мятную жвачку и листая телефон, когда чёрная тачка резко затормозила рядом. С визгом. С дымом. С дьявольским пафосом.
Окно опустилось.
— Ну надо же… моя сладкая заноза. — Его голос был, как виски на льду: резкий, глубокий и чуть насмешливый.
— А ты всё ещё не умеешь тормозить нормально, Санчес? — прищурилась я.
— Я вообще-то торможу, когда вижу опасность. Вот ты, например. Могла бы быть обидой, а стала катастрофой.
Я закатила глаза и двинулась дальше, но он выбрал самый бесячий маршрут — ехать медленно рядом, как чертовски навязчивая тень.
— Десмонд, съеби.
— Ты же знаешь, я не могу просто взять и съебать, когда вижу твою мордочку.
— Знаешь, что бывает с собаками, которые лают под окном? Их пинают.
— Ну так пни меня. Хотя лучше покатайся. Поехали со мной.
Ох, вот только не в тачке с этим психом.
Но в следующую секунду небо решило поугарать — дождь.
— Бля… — Я выругалась, прикрывая голову руками.
— Садись, пока не промокла до трусов. Хотя, подожди… — Он ехидно приподнял бровь. — Так даже лучше.
— Ты — идиот.
— Знаю. А ты — моя любимая проблема.
Проклиная всё на свете, я залезла в машину. Запах внутри был сводящим с ума: кожа, мужской парфюм, и ещё что-то… опасное.
— Ты всегда носишься, как будто за тобой ад?
— Нет. Только когда думаю о тебе, малышка.
— Прекрати называть меня так.
— Никогда, Сладкая. Ты навсегда останешься моей грёбаной сладкой головной болью.
Я закатила глаза, и мы начали ехать. Конечно же, не долго всё шло спокойно. Он что-то там включил музыку, начал ехать под бешеный бит и крутить руль, как будто снимает «Форсаж 47».
— Ты псих! — я взвизгнула.
— А ты что, забыла, с кем имеешь дело?
---
Потом всё было как в тумане. Клуб. Громкая музыка. Коктейли с названиями «Трахни меня под дождём» и «Сладкая смерть».
Десмонд сел рядом, и я не успела моргнуть, как у нас уже была весёлая гонка — кто напьётся первым.
— За ошибки прошлого! — выкрикнула я.
— За сиськи настоящего! — добавил он и чокнулся со мной.
Мы ржали, как школьники. Он шептал на ухо пошлости, а я хохотала до слёз.
— А помнишь, как ты назвал меня “гордой сучкой” перед всем универом? — хихикнула я.
— И ты это заслужила! — Он разлил часть своего напитка на мои колени. — Опа! Мокро! Как ты после моего взгляда.
— Ты сволочь, Санчес.
— А ты ангел с грязными крыльями.
Мы танцевали. Мы падали. Мы смеялись.
А потом…
Я даже не помню, как мы оказались у него дома.
---
Утро.
Голова — будто её использовали как бас-барабан. Глаза — в щёлку. Тело — а где, блядь, одежда?
— ЧТО. ЗА. ХЕРНЯ?! — Я вскочила, прикрывшись одеялом.
Рядом — Десмонд. Голый по пояс. Волосы растрёпаны, губы опухшие от… от…
НЕ ВСПОМИНАЙ.
— Спи, моя пьяная ведьмочка… — пробормотал он, не открывая глаз.
— Не называй меня так!
— Ага, конечно. Как скажешь, Сладкая.
— Ты… ты… мы ничего не…
Он открыл один глаз.
— Только если хочешь, чтобы я рассказал, как ты пела «Barbie Girl» на барной стойке, а потом пыталась меня поцеловать.
— Я ТЕБЯ НЕНАВИЖУ.
— А я люблю, когда ты злишься.
Я запустила подушкой в его лицо. Он засмеялся. Я не удержалась — и тоже.
Может, это была глупость. Может, всё это полная хрень.
Но в тот момент, среди утреннего света и запаха виски, я впервые за долгое время почувствовала себя живой.
С ним.
С этим ненормальным, вредным, грубым, но таким настоящим Десмондом Блейком Санчесом.