Убить или поцеловать?
Аделина
Он протянул руку, а я смотрела на неё, будто это была ловушка. Верёвка, готовая затянуться. Или яма, прикрытая лепестками роз.
Молчание между нами было густым, как сироп. В глазах Киллиана — вызов, терпение, уверенность. Он точно знал, что я приму его предложение. Вопрос был только в том, когда.
— Ладно, — выдохнула я. — Только без фокусов. Ни камер, ни подарков, ни "случайных" гостей. Только ты, я и вино. Без пистолетов под столом.
Он чуть склонил голову, словно кланяясь:
— Обещаю. Без оружия. Разве что словесного.
И чёрт меня побери — я поехала с ним.
Дом, в который он меня привёз, не был дворцом. Скорее — крепостью. Современное стекло, мрамор, тишина. Всё идеально. Ни пылинки, ни беспорядка. Слишком правильно. Как и он.
Он провёл меня внутрь — лёгкое прикосновение к моей спине, почти незаметное. Я будто чувствовала, как его пальцы жгут сквозь ткань.
Мы поднялись на второй этаж. Просторная гостиная с панорамными окнами и мягким светом. На столе уже стояли бокалы, бутылка вина и две тарелки с лёгкими закусками. Всё так, как я просила. Почти.
— Удобно устроилась, bambolina? — с ленивой усмешкой произнёс он, наливая мне вино.
Я чуть не подавилась воздухом.
— Прости, что?! — воскликнула я, выпрямляясь на диване.
— Bambolina, — повторил он, глядя прямо в глаза. — Куколка. Подходит тебе.
— Ещё раз назовёшь меня так — и я разобью этот бокал об твою башку, — процедила я, сжимая ножку бокала.
— О, куколка умеет злиться, — усмехнулся он. — Я знал, что тебе понравится.
— Перестань. Я не кукла. Не твоя. Не чья. И уж точно не та, кого можно обзывать, как тебе нравится.
Он сел рядом. Близко. Слишком близко.
— Именно потому я и выбрал это слово. Ты выглядишь как кукла, но у тебя внутри ножи. Прелестное сочетание. Опасное.
Я фыркнула.
— Я бы предпочла «буря». Или хотя бы «взрывчатка».
— Хорошо. Bambolina-bomba. Взрывная куколка.
Я закатила глаза, но уголки губ предательски дрогнули. Чёрт, он умел играть словами. Умел лезть под кожу.
— А ты всегда так банально клеишься к девушкам? Или это только со мной ты решил пострадать от креатива?
Он рассмеялся. Настояще. Низко, тихо, бархатно.
— Ты не похожа на девушек, к которым я клеюсь. Ты... раздражаешь. Взрываешь границы. Ты — мой личный вызов, bambolina. И я собираюсь пройти его до конца.
Мы пили вино. Говорили. Снова спорили. Он отпускал колкие шутки, я подкалывала в ответ. Его глаза изучали меня с интересом, как будто я — головоломка с сотней сторон.
Время пролетело незаметно. Стемнело. За окнами мерцал город, как далёкая вселенная. Я встала, потянулась и сказала:
— Ладно. Мне пора. Если я не уйду сейчас, то, скорее всего, прибью тебя.
— Или поцелуешь, — парировал он.
— Мечтай.
Он подошёл ближе. Я собиралась отвернуться, когда он неожиданно склонился и его губы коснулись кожи чуть ниже моего уха. Медленно. Горяче. Слишком мягко, чтобы это был просто жест — и слишком точно, чтобы это было случайностью.
Я застыла. Сердце пропустило удар. Всё внутри вспыхнуло.
— Это… что было? — прошептала я.
Он выпрямился, взгляд в упор:
— На прощание, bambolina. Ты не забыла сказать «до скорого».
Я хлопнула его по плечу и вышла, стараясь не показать, как сильно трясутся пальцы.
Но, садясь в машину, я коснулась того самого места — чуть ниже уха — и тихо выдохнула:
— Убью. Прямо на следующей встрече. Или поцелую в ответ. Не знаю ещё.
Вот же придурок.