Граф Дракула

За столом, в замке, на самой высокой горе Трансильвании сидел граф Дракула.
Рядом сходит солнце.
-Харрос, ты заканчивай, а я пока что подремаю. И не забуть закрыть шторы. Не хочу опять умереть перед нашей сто десятой годовой вечеринкой.
Он поправил плащ, и лег в свой склеп. А Харрос так и сидел перебирая гостей из восьмидесятиметрового списка.
На вечер все было готово, все кроме почтальёна. Он дня три добирался до замка, и струсил при виде горбатого карлика. Поэтому когда граф проснулся, он был в ярости: через дверь в комнату залетело много света. Теперь его кожа была бледно-красного цвета. Он со злости превратился в летучею мышь, что могут делать все вампиры, и схватив приличную горстку писем он отправился сам отправлять их.