Мой последний макабр
И вот она, ворчливая соседка-профурсетка
Вновь стоит и нервно курит в стороне сигаретку.
Стоя на моём подъезде,
Осуждающим взглядом сверлит всех проезжих..
Так и хочется снова уснуть, только уже на вечно.
Хочется мне уснуть и не проснуться,
Отчего - не знаю, не могу сказать конкретно,
То-ли из-за бывшей, что вспомнил её,
То-ли я просто устал так.. в сон хочу окунуться..
Безобразие собственных мыслей
Будоражит моё подсознание.
Вновь оказался заложником "после",
Наблюдая собственное увядание..
Не могу продолжать испытывать
Чистые белые листы бумаги..
Боюсь, что на них попадёт окурок
И они все сгорят, и придётся топтать..
Топтать свои же творения
Куда можно пасть ниже
Но "рукописи не горят" -
Таковы были слова гения..
Сказал так сам дьявол ‐
Князь тьмы - Воланд
И верится мне охотнее
Ему, нежели Мастеру
Пишущему свою историю
Про Пилата Понтийского -
Золотое копьё Иерусалима-
Прокуратор, казнивший Иисуса.
Но не будем о плохом
Лучше обратимся к нашей субретке,
Стоящей на подъезде,
Нервно курящей сегаретку
Каждый день для меня проходит как жамевю,
Нет ощущения прошедшего прошлого
Так хотелось бы снова мне ощутить дежавю
Но не получится увидеть себя маленького, не взрослого..
Хочется вернуться в детскую пору,
Когда обо мне заботились все,
А сейчас сам о себе, сам решай свою кору.
И живи хоть где, лишь бы не дома - на просе..
И вот, ощущая утренний петрикор
Я увидел в ней тот самый сюр,
О котором мечтал, остатки вина на пунте,
А я готовлюсь танцевать свой макабр
Прочитайте мой мир,
Услышьте меня, зов мой к вам
Прочтите вновь мои стихи
И помогите обрести себя..