Пустота
Каждый день - новая проказа
В ожидании распоряжения или указа.
Не отпускает меня одна зараза
С которой боролся три раза..
Извечная болезнь человека - любовь..
Что не делай, а любви хочется всегда.
А может и нет, если пролить за неё свою кровь..
Кажется, что это всё обыкновенная ерунда..
Но это не так, пока не поймёшь по-настоящему,
Что гонимый ты всем светом, не устоишь
Перед ней, если любишь, и сердцу кипящему
От любви уже ничего не прикажешь..
Сегодня меня поразило то, что я не доволен вчерашним днём.
Для меня это лишь оправдание остаться без сна
И вот 2 часа ночи, а я пишу этот стих, как огнём
Обожжённый, гложет меня мысль о смерти пацана..
Может быть и не хочется мне снова писать этот стих,
Но сердце и разум говорят мне: "пора".
А я всё снова и снова откладываю его на до сих..
После этого стиха многие скажут мне: "пока"
Но я не верю в это. Оно того не стоит..
А я поверю в это, и тогда покажется
Истинная натура гонимого человека.
Он стоит, как статуя, не боясь ветра и дождя,
Мне так кажется..
Страх и ужас сковывают моё тело,
Когда думаю, что потеряю всё..
Мне есть что терять, пока что смело
Иду напролом, не боясь ничего..
Стараюсь больше открыть свой внутренний мир.
Изучаю каждый его уголок. Поднимаю свой дух..
Из пепла создаю свой новый гримгар..
Уж и не счесть скольких я переиграл, как мух..
Мне безумно тяжко безустанно трудиться за спасибо..
Мне некомфортно находиться там, где есть ты..
У нас должна была быть встреча, но я побоялся
И прошёл мимо..
Ведь я не достоин твоей душевной чистоты..
Салют в небе сверкает всем спектром возможным,
Оставляя после себя лишь запах жжёного пороха,
Который по небу раздувает ветром тревожным..
И снова я ощущаю эту неистовую пустоту,
А слова для меня, как об стенку кучка гороха..