Ты моя осень
Писала летом,
Что ты для меня, как осень,
Потом зимой писала о тебе,
Сейчас весна, для всех пора сердец,
А мне покой.
Как жаль, что осенью
Мы так и не обмолвились с тобой.
Я потеряла ориентир,
Себя я тоже потеряла,
Опасней становился мир,
С я тихонько умирала.
А ты всё помнишь обо мне,
И мы недавно говорили,
Ведь точно, на яву!
Во сне другие б мысли были.
Писать мне так сейчас легко,
Слова легки, как твоё тело,
А я люблю тебя давно,
Как жаль, что не была я смелой.
А я переживу смирюсь,
Я многое прошла,
Все думают, потом ещё влюблюсь,
А кто же знает?
И вот вновь мысли о тебе,
О том несчастном мёртвом танце,
А я была живей живых,
Как жаль, что не смогла собраться...
А я хочу всё так же танцевать,
И музыку пишу, и танцы,
Они мешают нам, а главное тебе,
Не место им, я знаю. Самозванцы.
А я смирюсь, стерплю,
Как я всегда терпела,
Не дотронусь до холодных твоих рук,
Ах, как давно я этого хотела,
И как же глупо это стало вдруг.
А я хочу молчать и любоваться,
Ведь только в мыслях мне с тобою танцевать,
А в жизни нам не суждено быть в танце,
Не буду тебе ночью напевать
О мыслях, о сомнениях, о чувствах,
О прошлом нашем, об ошибках о своих.
Ведь для меня ты - высшее искусство,
Понять которое уж мне не суждено,
Ведь я сама засыпала то русло,
Реки, которой течь здесь не должно.
Не обнимут меня твои руки,
Не согреет хитрый твой взгляд,
Не прошепчет твой ласковый голос,
Всем слова, для меня листопад.