Невидимые улики.
1.
Я смотрела на фотографию, которую кто-то - или что-то - оставило для меня.
Анна Фрей.
Пропавшая девушка.
Я знала, что это знак.
Но от кого?
Я провела пальцем по пожелтевшим краям снимка.
Что ты хочешь мне сказать, Анна?
2.
Я открыла ноутбук и начала искать старые статьи об исчезновении Анны.
Она пропала семь лет назад.
Дело закрыли, списав на бегство или несчастный случай.
Но тело так и не нашли.
Последнее место, где её видели...
Тринити-роуд.
Я снова посмотрела на фотографию.
Словно она ожила.
Тёмные глаза девушки будто смотрели прямо на меня.
И вдруг...
Гулкий звук раздался за окном.
Я резко повернулась.
Темнота.
Но на секунду мне показалось, что в тени кто-то стоял.
Я моргнула, и фигура исчезла.
Только ветер раскачивал деревья.
Мне не показалось.
Кто-то наблюдает за мной.
Мой телефон завибрировал.
Скай Вальмонт.
- Ты долго не отвечаешь, - его голос был низким, спокойным.
- Я была занята, - я старалась говорить ровно.
- Ты снова рылась в старых делах?
- А если да?
- Ты не боишься, что, копая в прошлом, найдёшь что-то, что лучше оставить мёртвым?
Я замерла.
Слова Вальмонта прозвучали слишком многозначительно.
Будто он что-то знал.
Но что?
Я сжала телефон в руке.
- Иногда мёртвые хотят, чтобы их услышали, Скай.
На другом конце провода повисло молчание.
Потом он тихо рассмеялся.
- Ты мне нравишься, Сайрэна. Ты любишь играть с огнём.
Я медленно выдохнула, чувствуя, как внутри нарастает напряжение.
- Может, просто хочу знать правду.
- А если правда тебе не понравится?
Я закрыла глаза.
- Значит, придётся её принять.
Когда я повесила трубку, взгляд снова упал на фотографию Анны.
И тут...
Мир вокруг меня изменился.
Я больше не была в своей квартире.
Холодный воздух ударил в лицо.
Я стояла на Тринити-роуд.
И передо мной...
Женщина в тёмном пальто.
Анна.
Она открыла рот, словно хотела что-то сказать.
Но вдруг резкий свет фар ослепил меня.
И голос.
- Не вмешивайся.
Всё исчезло.
Я снова оказалась в своей квартире, сердце бешено колотилось.
Я знала одно...
Это было не предупреждение.
Это была угроза.
Анна Фрей.
Её имя пульсировало в голове, как назойливая мелодия.
Я знала, что это было не просто видение.
Она пыталась что-то сказать мне.
Но кто пытался меня остановить?
И почему именно сейчас?
Я снова села за ноутбук.
Если Анна Фрей пропала семь лет назад, значит, кто-то из её окружения что-то знал.
Я нашла статью с интервью её матери.
"Анна не могла просто уйти. Она бы никогда так не поступила."
"Последний раз я говорила с ней за день до исчезновения. Она казалась обеспокоенной."
"Я знаю, что её убили. Но никто не хочет искать убийцу."
Я сжала губы.
Кто-то знал правду.
Но тогда почему дело замяли?
Я хотела проверить ещё кое-что.
Открыла файлы по новым убийствам.
Сравнила их с делом Анны.
Метод совпадал.
Но тогда возникает вопрос...
Это один и тот же убийца?
Или кто-то просто копирует старые преступления?
В тишине квартиры зазвонил телефон.
Я вздрогнула.
Неизвестный номер.
Я медленно нажала «Ответить».
- Сайрэна...
Голос был тихий, но отчётливый.
Женский.
Хриплый.
Будто человек говорил издалека.
Будто через... воду.
Я вцепилась в телефон.
- Кто это?
Тишина.
А затем три слова.
- Ты идёшь за мной.
И гудки.
Я осталась сидеть, не в силах пошевелиться.
Анна Фрей.
Это была она.
Я в этом не сомневалась.
Я смотрела на телефон, ощущая, как внутри растёт ледяной страх.
Это не могло быть реальным.
Но я слышала её голос.
Анна Фрей.
Она мертва, но каким-то образом...
Она пыталась со мной говорить.
Я глубоко вдохнула, пытаясь успокоиться.
В голове пульсировал вопрос:
«Ты идёшь за мной»... или это значит, что кто-то идёт за мной?
Я поднялась с кресла, чувствуя, как дрожат ноги.
Нужно было выйти.
Подышать свежим воздухом.
Или, наоборот, найти ещё больше ответов.
3.
Улица встретила меня густым туманом.
Воздух был тяжёлым, влажным, с запахом дождя.
Я шла быстрым шагом, стараясь не думать о звонке.
Но ощущение наблюдения снова вернулось.
Я свернула в переулок, ведущий к небольшому кафе.
Нужно было кофе.
Или что-то крепче.
Я уже почти подошла, когда вдруг...
Щелчок.
Будто кто-то сделал шаг за моей спиной.
Я застыла, боясь повернуться.
- Ты выглядишь напряжённой.
Я резко обернулась.
Скай Вальмонт.
Стоял в тени фонаря, руки в карманах, лёгкая полуулыбка.
Как будто его ничего не могло выбить из равновесия.
- Не спишь? - он склонил голову.
- А ты?
- Я ночной человек, - его взгляд пробежался по мне, оценивая. - А ты явно кого-то боишься.
Я сжала пальцы в кулак.
- Мне просто нужно кофе.
Он усмехнулся.
- Тогда позволь составить компанию.
Я хотела сказать «нет».
Но не сказала.
4.
Мы сидели в углу кафе, тёплый свет падал на его лицо.
Красивый, слишком идеальный.
Но я знала, что за этой идеальностью что-то скрывается.
- Ты выглядишь так, будто увидела призрака, - он медленно помешивал кофе.
Я напряглась.
- А ты веришь в призраков?
Он улыбнулся.
- Скажем так... Я знаю, что мёртвые не всегда молчат.
Я стиснула зубы.
- Интересное заявление.
- А что насчёт тебя, Сайрэна? - он склонился чуть ближе. - Во что веришь ты?
Я посмотрела ему в глаза.
Глубокие.
Такие, в которых можно утонуть.
Но я знала...
За этим что-то есть.
- Я верю, что правда всегда выходит наружу.
Он усмехнулся.
- Правда - это то, что мы выбираем видеть.
Мои пальцы сжали чашку.
Этот человек
Он определённо что-то скрывает.
Скай Вальмонт смотрел на меня испытующе, словно хотел разобрать по кусочкам, понять, что творится в моей голове.
- Правда - это то, что мы выбираем видеть, - повторил он, откинувшись на спинку стула.
Я усмехнулась, пытаясь скрыть напряжение.
- Значит, ты хочешь сказать, что каждый видит свою версию реальности?
- А разве не так? - его голос был нежным, но хищным. - Ты, например, видишь в людях только то, что хочешь видеть? Или позволяешь себе заглянуть глубже.
Он говорил спокойно, но в его словах чувствовался скрытый вызов.
- Я пытаюсь докопаться до сути, - призналась я.
Он усмехнулся.
- И часто получается?
Я посмотрела на него.
Этот человек был загадкой.
В нём сочеталось спокойствие и скрытая опасность.
Как у зверя, который терпеливо ждёт.
- Иногда, да, - я провела пальцем по краю чашки. - Но люди любят носить маски.
- Маски? - он приподнял бровь. - А ты, значит, без маски?
Я чуть наклонилась вперёд.
- Может, у меня их просто больше, чем у других.
Его губы дрогнули в лёгкой улыбке.
- Ты интригуешь, Сайрэна.
Его голос стал ниже.
Почти интимным.
Опасным.
В воздухе повисло напряжение.
Я вдруг поняла, что наши лица слишком близко.
Что разговор уже давно перестал быть обычной беседой.
Что между нами что-то меняется.
Его взгляд остановился на моих губах.
Мгновение - и он наклонился ещё ближе.
- Тебе нравится играть с огнём? - прошептал он.
Я почувствовала, как внутри что-то сжалось.
Но не от страха.
От чего-то другого.
Чего-то, что я не могла контролировать.
- А если да?
Его пальцы мягко коснулись моей руки.
Скользнули по запястью.
Лёгкое, почти невесомое касание.
Но от него по всему телу побежали мурашки.
Я не отстранилась.
- Значит, однажды ты можешь обжечься, - сказал он тихо.
Я смотрела в его глаза.
И вдруг он поцеловал меня.
Ничего нежного.
Только голод и напряжение.
Как будто он сдерживался слишком долго.
Как будто это было неизбежно.
И я ответила.
Потому что, чёрт возьми...
Я тоже этого хотела.
Его губы были горячими, но прикосновение жёстким, уверенным, требовательным.
Поцелуй не был случайным.
Не был игрой.
Это было столкновение двух стихий.
Но стоило мне чуть отстраниться, как он замер.
Я видела в его глазах тень сомнения.
Как будто он позволил себе слишком много.
Как будто пытался понять - пожалею ли я об этом мгновении.
Я провела пальцами по своим губам, на которых ещё горел его поцелуй.
- Ты часто целуешь девушек, с которыми едва знаком?
Он ухмыльнулся, но в улыбке было что-то печальное.
- Нет.
- Почему тогда я?
Он долго смотрел на меня, словно взвешивая, стоит ли говорить правду.
- Ты другая, Сайрэна.
Этих слов было мало.
Но в них было всё.
5.
Мы вышли из кафе и пошли по улице.
Ночной город окутывал нас мягким светом фонарей, отражающихся в мокром асфальте.
Я ощущала, что момент между нами не исчез.
Просто стал глубже.
- Расскажи что-нибудь о себе, Вальмонт, - я скрестила руки на груди.
- Ты всегда такой таинственный?
Он чуть усмехнулся.
- А что ты хочешь знать?
- Что-нибудь реальное.
Он ненадолго задумался, прежде чем заговорить.
- Когда мне было семь, мой отец пропал без вести.
Я удивлённо посмотрела на него.
- Пропал?
- Да. Просто исчез. Без записки, без следов. Однажды ушёл из дома... и не вернулся.
- Ты узнал, что с ним случилось?
Он покачал головой.
- Нет. Но иногда мне кажется, что он где-то рядом. Что он следит.
В его голосе не было печали.
Только затаённая боль и странная убеждённость.
- Ты думаешь, он жив?
Скай медленно выдохнул, устремив взгляд вдаль.
- Я не знаю, во что верить.
Я вдруг почувствовала, что понимаю его.
Понимаю больше, чем должна.
- Теперь ты, Сайрэна.
Я резко взглянула на него.
- Что?
- Расскажи что-нибудь реальное.
Я улыбнулась, но внутри стало тяжело.
Я не любила говорить о себе.
Но что-то в нём...
Заставляло говорить правду.
- Когда я была маленькой, моя мать умерла.
Он внимательно посмотрел на меня.
- Как?
Я вздрогнула.
Этого я никому не рассказывала.
Но слова всё равно сорвались с губ.
- Она сказала, что её что-то преследует. Видела тени, слышала голоса. Но никто ей не верил.
Скай слушал без единого лишнего движения.
- А потом?
Я опустила взгляд.
- А потом она исчезла. Как твой отец.
- Ты думаешь, это связано?
Я нервно рассмеялась.
- Ты веришь в совпадения, Вальмонт?
Он чуть склонил голову.
- Нет.
Я кивнула.
- Вот и я нет.
На мгновение между нами повисла тихая, напряжённая пауза.
Как будто мы сказали друг другу больше, чем собирались.
Как будто...
Мы были ближе, чем должны были быть.