ГЛАВА 1
ПЯТНИЦА—- 18:42
Дождь бил в окна квартиры, где всё давно замерло. Гул далёкого города казался глухим эхом чего-то, что давно перестало волновать. Комната, в которой нашли тело, была странно аккуратной, как будто само преступление не хотело нарушать порядок. На полу — труп мужчины лет пятидесяти. Серый пиджак, застёгнутый только на одну пуговицу, белая рубашка, в области груди — тёмное, уже подсохшее пятно. Кровь.
Он лежал неестественно ровно. Как будто его положили. Как будто в этом был замысел.
— Время смерти — между тремя и четырьмя дня, — проговорила Ингрид, склонившись над телом. — Одно колото-резаное. Точное попадание в сердце.
Райнер кивнул. Он стоял у книжной полки, не глядя на тело. Ему было всё равно, как умер этот человек. Важно — почему.
— Кто он?
— Теренс Грей. Писатель.
— Какого рода писатель?
— Последние книги — детективы. До этого — психологическая проза. Тонкая, болезненная. Много фанатов. Много врагов. Классика.
— Зачем врагу убивать так... театрально?
На столе лежала рукопись. Плотная пачка бумаги, переплетённая, с кровавым пятном на углу.
Название: Ты читал это убийство.
— Чёрт, — пробормотал Джон Мэйс, входя в комнату. — Кто-то извращённый. Это уже не преступление. Это перформанс.
Райнер взял рукопись в руки. Лист первой страницы хрустнул. Он прочёл вслух:
"Когда ты откроешь эту книгу, что-то в тебе изменится. Ты уже не просто наблюдатель. Ты стал частью."
Он медленно посмотрел на остальных.
— Кто-нибудь уже её читал?
— Только начало, — сказала Эмма Харт, — но... Она будто пишет тебя самого. Там были мои мысли. Мои фразы.
— Это совпадение, — выдохнула Ингрид, хотя в её голосе была дрожь.
— Совпадений не бывает, — отрезал Райнер.
Снаружи грохнул гром.