Разлом
Драко сидел у окна в башне старост, когда вошла Гермиона. Он не обернулся — только сжал пальцы в замке рук. Она остановилась в дверях, не зная, что сказать. Тишина давила.
— Все знают, — тихо произнесла она наконец. — Уже давно. Только мы притворялись, что нет.
— Я не притворялся, — ответил он. — Я просто надеялся, что… никто не заметит. Что это пройдёт.
Она вздрогнула. Сердце ёкнуло.
— Пройдёт?
— Всё это, — он наконец повернулся. — Глупость. Поцелуй, разговоры. Это всё было ошибкой.
Она застыла. Будто холодная вода окатила с головы до ног.
— Ошибкой?
Он смотрел ей в глаза. Но в его взгляде не было злобы. Только усталость. Страх. И ещё что-то, чего он сам, похоже, не хотел признавать.
— Гермиона… — он выдохнул её имя. — Я не умею иначе. Я не знаю, что с этим делать. Мы слишком разные. Все смотрят, все обсуждают. Это не просто ты и я. Это всё — против нас.
— А если бы никто не узнал? — прошептала она.
— Тогда я бы, может быть, не испугался.
Эти слова были как пощёчина.
— Жаль, — сказала она тихо. — Потому что я не испугалась. Ни поцелуя, ни тебя. Я испугалась только того, что ты всё сведёшь к ошибке.
Она развернулась, но он поднялся и подошёл ближе.
— Гермиона… — он хотел коснуться её плеча, но она отступила.
— Ты боишься быть с кем-то, кто не вписывается в твой мир. А я устала быть той, кого всё время надо стыдиться.
Она ушла, не оборачиваясь. А он остался — и впервые за долгое время почувствовал пустоту, которую не мог заполнить ни фамилией, ни гордостью, ни злостью.