Глава 1.
Господи, я прошу не о чудесах и не о миражах, а о силе каждого дня. Научи меня искусству маленьких шагов.
Антуан де Сент-Экзюпери
Я не любила его, нет. Не была влюблена, нет. Он нравился мне, как раньше мне нравился другой.
Но всё же, я никогда не ревновала его, давала ему свободу, иногда мы ссорились по мелочам и из - за моего характера. Пару раз я хотела с ним расстаться. Но было в нём что - то особенное, возможно то, что он страстно целовал меня, как никто другой или то, как он ругался и щипался, когда я мёрзла.
А сейчас? Я готова разрыдаться от того, что он сейчас один в квартире, думает о своей бывшей, он ведь любил её, не меня.
И я не знаю, что со мной происходит. Я не ревную его к прошлому. Я не знаю, расстанемся мы или будем вместе. И я не понимаю, чего хочу больше. Быть с ним или без него. Я не понимаю своих терзаний, я не понимаю своего выбора, я не знаю, чего хочу. Но, я готова разрыдаться от своей беспомощности, от своей слабости, ведь я ненавижу быть слабой.
Я не знаю, выхода из этой ситуации и мне будет легче, если он сам решит, с кем он хочет быть.
Но я знаю одно, он её любит до сих пор. Ведь зачем тогда сохранять её фото, зачем говорить о ней в присутствии меня, зачем он хранит до сих папку с именем "Катюша"? И зачем ему я? Зачем меняться ради меня, зачем быть со мной, зачем ему я? Такая вспыльчивая, недоверчивая, импульсивная, серьезная, молчаливая, вечно занятая и взрослая? Когда есть молодые, глупенькие, свободные девочки, требующие подарков, внимания и ревнующие ко всем? Он один в квартире, думает о своей бывшей, а я признаюсь, что скучаю. А он молчит и не говорит, что скучает в ответ.