Случайная встреча
Весенний Нью-Йорк был прекрасен в своей хаотичности. Шумные улицы, ароматы кофе из уличных кофеен, раскалённый воздух университетского кампуса.
Эмилия вышла из здания факультета искусств, крепко прижимая к груди толстую папку с эскизами. Студенческая жизнь в Нью-Йорке была всем, о чём она мечтала: свободой, возможностью быть собой — не дочерью влиятельного бизнесмена, а просто Эмилией.
На мгновение она замедлила шаг, позволив себе вдыхать весенний воздух.
Именно в такие моменты она чувствовала: здесь, в этом городе, она могла стать кем угодно.
— «Эй! Осторожно!» — донеслось где-то сбоку.
Она резко обернулась.
Парень в светлой рубашке нёс по ступеням поднос с кофе. Девушка, выскочившая с учебниками, едва не сбила его. И прежде чем горячий кофе успел облиться, кто-то быстрым движением перехватил поднос, спасая и напитки, и парня.
Эмилия застыла.
Это был Эван.
Он стоял спокойно, как будто предотвратить маленькую катастрофу было для него делом секундным. Его волосы были растрёпаны, на носу сидели очки в тонкой чёрной оправе — и в этом образе он выглядел иначе. Настоящим. Живым.
Без маски холода.
Девушка поблагодарила его и убежала, а парень с кофе засмеялся и хлопнул Эвана по плечу:
— «Чувак, ты реально спас мой день!»
Эван только слегка кивнул и повернулся... прямо к ней.
На секунду их взгляды пересеклись.
Эмилия почувствовала, как внутри всё сжалось.
Этот Эван был другим. Не тем, кто холодно бросал слова на свадьбе. Не призраком прошлого.
А человеком. Настоящим. Тёплым.
Она шагнула было назад, но он уже подходил к ней.
Без усмешки. Без насмешек.
Просто так, как будто между ними не было тех лет боли.
— «Ты здесь учишься?» — спросил он спокойно.
Его голос был чуть ниже обычного, словно мягче.
Эмилия кивнула, сжимая папку сильнее.
— «Факультет искусств. А ты?..»
— «Факультет международных отношений.» — он слегка усмехнулся, но на этот раз — тепло. — «Хотя скорее, я всё время провожу в библиотеке.»
Молчание.
Эмилия почувствовала странную дрожь.
Будто между ними появилась тонкая нить — новая. Никак не связанная с прошлым.
Она хотела что-то сказать — что-то обычное, лёгкое.
Но Эван вдруг опустил взгляд на её папку и тихо добавил:
— «Ты всё ещё рисуешь.»
Не вопрос. Утверждение.
Эмилия замерла.
Он запомнил.
Запомнил её мечту — стать художником.
Ту мечту, которую, казалось, весь мир вокруг давно отверг.
На мгновение она забыла, кто он. Забыла, что между ними стояла боль и обиды.
— «Да.» — сказала она. — «Всё ещё.»
Эван чуть кивнул.
И в его глазах мелькнуло нечто странное — сожаление? Тоска? Или то самое тепло, которое он всегда прятал от неё за сарказмом?
Но всё длилось всего секунду.
Он снова стал закрытым.
— «Увидимся, Эмилия.» — коротко сказал он и пошёл прочь, растворяясь в толпе студентов.
Эмилия осталась стоять.
С дрожащими пальцами на папке.
С бешено колотящимся сердцем.
Она понимала: этот мир с его шумом и спешкой снова столкнул их.
Не случайно.
И это было только началом.