хулиган

Солнце над Лос-Анджелесом было особенно ярким в это утро. Воздух пах асфальтом, каплями поливальных машин и невидимой тревогой, что клубилась внутри тебя — Лии Адам. Новый город. Новый дом. Новая школа.

Ты стояла у ворот школы "West Hill High", вцепившись в ремешок своей сумки, будто она могла спасти тебя от этого незнакомого мира. Вокруг тебя спешили ученики: кто-то болтал по телефону, кто-то хохотал, кто-то нервно листал учебник. У всех здесь, казалось, уже была своя история, свои люди. А ты — чужая.

Ты сделала шаг вперёд, чувствуя, как замирает сердце. Внутри школы пахло воском, старым деревом и чем-то сладким — возможно, пончиками из столовой. Всё было не таким, как в Нью-Йорке: вместо узких коридоров — широкие холлы, вместо серых стен — разноцветные граффити. Ты шагала по коридору, стараясь не смотреть никому в глаза, но всё равно чувствовала на себе взгляды. Новенькую замечают всегда.

— Эй, ты, — голос за спиной был хрипловатым, с лёгким насмешливым оттенком.

Ты обернулась. Парень, облокотившись на шкафчик, лениво разглядывал тебя. На нём была чёрная футболка, кожаная куртка и рваные джинсы. Волосы светлые, чуть растрёпанные, глаза зелёные, с опасным блеском. Он не просто был красив — он был из тех, чьё имя либо боятся, либо шепчут за спиной.

— Ты новенькая, да? — он шагнул ближе. — Из Нью-Йорка?

Ты кивнула. Голос не хотел подчиняться.

— Винни Хакер, но все зовут меня Вин, — он протянул руку. — А тебя?

— Лия, — ты сказала это тише, чем хотела.

— Милое имя, — он усмехнулся и, не отпуская твою руку, наклонился ближе. — Постарайся не попасться миссис Брукс на глаза. Она умеет выносить мозг даже сильнее, чем химия.
Ты не успела ничего ответить, как он уже развернулся и исчез за углом, оставив после себя лёгкий запах одеколона и гудение в голове. Сердце стучало так громко, что ты едва слышала звонок.

---

Первый урок оказался математикой. Ты села на последнее свободное место у окна. Рядом — пусто. Преподаватель начал говорить, но ты не слушала. Мысли всё ещё были там, в коридоре. Кто он? Почему подошёл именно к тебе? Он был не из тех, кто просто так тратит внимание.

— Мисс Адам, — голос учителя заставил тебя вздрогнуть. — У нас принято отвечать, когда к вам обращаются.

— Простите… — ты покраснела.

Несколько человек хихикнули. Один из них — блондинка с густыми ресницами, сидевшая впереди. Она повернулась к тебе и окинула взглядом, в котором было и презрение, и интерес.

— Я Тиффани, — сказала она в коридоре после звонка. — И если хочешь выжить здесь, не водись с Хакером. Он — катастрофа.

Ты уже шла мимо неё, не сказав ни слова, но её слова застряли в голове. Почему она это сказала? Ревность? Или правда?

Весь день прошёл как в тумане. Ты чувствовала себя будто на чужой планете. Здесь не было твоих друзей. Не было привычных улиц. Не было отца, которого ты оставила в Нью-Йорке — он остался там, когда мама решила, что её новая должность в ЛА важнее семьи. Ты знала, что должна быть сильной, но внутри всё дрожало.

После школы ты сидела на скамейке возле автобусной остановки, листая телефон. Сообщений — ноль. Старые друзья будто забыли о тебе. Или просто не знали, что сказать.

— Ты всегда так долго ждёшь автобус? — голос снова застал тебя врасплох.

Ты подняла глаза. Вин. Он стоял, прислонившись к фонарному столбу, жуя жвачку.

— Или ты просто надеешься, что кто-то тебя подвезёт?

Ты посмотрела на него строго.

— Я справлюсь.

Он усмехнулся:

— Не сомневаюсь. Но в ЛА это сложно. Тут всё по-другому. Не как в Нью-Йорке.

— Ты откуда знаешь, как в Нью-Йорке?

— Угадай, — он подмигнул. — Может, был. Может, просто наблюдательный. Может, у меня там кто-то есть.

Ты не знала, что сказать. Его взгляд был тяжёлым, изучающим. Будто он видел тебя насквозь.

— Давай я тебя подкину, — он кивнул в сторону мотоцикла, припаркованного у тротуара. — Всё равно домой еду.

— У тебя есть мотоцикл?

— Ага. И я не жду, пока жизнь сама меня куда-то привезёт, — он улыбнулся. — В отличие от автобуса.

Ты колебалась. Разум кричал «нет». Но что-то внутри — какая-то искра — уже сказала «да».

---

Поездка на мотоцикле была как полёт. Ветер в волосах, громкий рев мотора и его спина перед глазами. Ты вцепилась в него крепче, чем хотела. Улицы Лос-Анджелеса мелькали мимо: пальмы, неон, музыка из открытых окон.

Он остановился у твоего дома.

— Завтра опять в школу, Лия из Нью-Йорка. Будь готова. Здесь свои правила.

Ты слезла с мотоцикла, сердце всё ещё билось быстро.

— Спасибо… за всё.

— Не благодари. Мне было интересно, — его глаза были тёмными в сумерках. — Ты не такая, как все.

Он уехал, оставив после себя шум мотора и вопрос, который будет крутиться у тебя в голове всю ночь:
Почему он выбрал заговорить именно с тобой?