ГЛАВА 8. ,,ДО ДВАДЦАТИ ОДНОЙ НОЛЬ-НОЛ,,
Следующее утро встретило меня солнцем и неожиданным покоем.
Я проснулась с лёгкой улыбкой — редкостью в последнее время. Никаких плохих предчувствий, тревог или сомнений. Только мысль: я увижу его сегодня. И этого было достаточно, чтобы мир казался добрее.
Весь день прошёл в предвкушении. Даже простые вещи — чай, музыка, прогулка — были на вкус слаще. Я чувствовала: что-то меняется. Во мне. В нём. Во всём.
Вечером, как по расписанию, мы снова собрались на стадионе. Девочки, ребята — все свои. И он.
Артём.
Он стоял чуть в стороне, как обычно, задумчивый. Я подошла к нему с улыбкой, в груди щемило.
— Привет, — сказала я легко.
— Привет, — ответил он. Его глаза, уставшие, но тёплые, на миг задержались на моих.
Пара слов. Пара шуток. Всё как всегда.
Но внутри уже не было «как всегда».
Всё было иначе. Потому что я знала.
Когда солнце спряталось за горизонт, и стадион начал пустеть, остались только четверо: я, Стас, Лёша и Егор. Ребята были старше, но это давно не имело значения — они стали почти как старшие братья, особенно в такие вечера.
Мы стояли у ворот, болтали обо всём: о жизни, об Артёме, о том, как глупо всё скрывать.
И вдруг, как гром среди ясного неба, Егор выдает:
— Короче, Кристина. Согласна ты или нет — у нас к тебе спор.
Я насторожилась.
— Какой ещё спор? — нахмурилась.
— Если до завтра к 21:00 ты не признаешься Артёму в своих чувствах, мы… ну, мы его просто побьём. По-братски.
Я выпучила глаза:
— Чего?!
— Ну а что? — хохотнул Лёша. — А если признаешься — мы его не трогаем.
Я стояла в ступоре. Ребята, смеясь, хлопали меня по плечу. А внутри всё оборвалось.
До завтра. Девять вечера. Чувства. Артёму.
— Вы серьёзно? — спросила я с полушуткой, но голос дрогнул.
— Абсолютно, — сказал Стас. — Хватит мяться. Ты сама знаешь, что он тебе небезразличен. А мы — просто ускорим процесс.
Я посмотрела в сторону, туда, где только что стоял он.
Сердце стучало.
Завтра. Я. Ему. Всё.