Город контрастов.
Лос-Анджелес пах пылью, бензином и мечтами, которые никто не торопился исполнять.
Кристина шла по улице, прижимая к груди старенький конспект. Университет остался за спиной — белое здание с колоннами и стеклянными дверями. Она любила его. Любила за то, что там всё имело структуру: теория, практика, ответы. В жизни же всё было наоборот — хаос, который ни один учебник не объяснит.
День выдался длинным. Лекции по общей психологии, усталый спор с преподавателем, который снова назвал её "слишком чувствительной". Она не ответила. Просто вышла, выпрямив спину, и двинулась к своей реальности.
По дороге, у самого выхода из метро, она впервые увидела клуб.
NOIR. Неоновая вывеска пульсировала красным светом, словно сердце, бьющееся где-то внутри. Двери были закрыты, но изнутри доносились глухие басы. Стекло чуть дрожало. Люди проходили мимо, не оборачиваясь. А она остановилась.
Подошла ближе. Вывеска словно позвала её — не звуком, а чем-то другим, трудно объяснимым.
Внутри — тепло, свет, движение. Возможно, работа. И, самое главное — деньги, в которых она так нуждалась. Ее старая жизнь, друзья, родители, брат остались в том самом городе, из которого она хотела уехать с самого детства, уже тогда она понимала что не получит то самое светлое будущее, не воплотит свою мечту в реальность, ее мечты просто разобьются об этот город. Именно поэтому она приняла решение убежать оттуда, скрыться, уехать от этих постоянных улиц которые она видела каждый день, которые давили на нее словно испытывая ее судьбу, навстречу своей мечте, расправив крылья. Наивная, но такая сильная духом. Девочка которая верит в свои возможности, и будет идти до конца, даже если жизнь будет ставить ее на колени.
Я вздохнула.
"Попробую. Чем чёрт не шутит."
Дверь оказалась неожиданно лёгкой.
— Я по поводу подработки. Барменом, официанткой — кем угодно, — сказала я девушке на ресепшене.
Та быстро окинула её взглядом, заметила глаза, уверенность, с которой она держалась.
— Подходишь. Завтра в восемь. Не опаздывай.
Всего несколько фраз — и в её жизни появилось нечто новое.
Я шла по знакомой дороге, свернув на свою улицу — ту самую, что местные прозвали "грязной веной" города. Узкий переулок, где днём дети гоняют мячи, а ночью продаются таблетки, порошки и жизни.
Каждый вечер здесь дежурили те же самые — худощавые парни с вытянутыми капюшонами, тату на шее, выцветшие кроссовки. У каждого был свой угол, свой товар, свои клиенты. Машины с тонированными стёклами подъезжали бесшумно и также исчезали. Здесь всё продавалось быстро. Деньги. Люди. Время.
Я старалась не задерживать взгляд. Меня уже знали в лицо — «студентка сверху». Со мной никто не связывался. Пока я не лезу — я невидимка.
Старая пятиэтажка, выкрашенная в мёртвый серый цвет. На первом этаже выбито окно. Вчера был слышен выстрел, но никто не вызывал полицию. Здесь это было как звук машин в центре — шум, к которому привыкаешь.
Я вошла в подъезд, зажгла фонарик на телефоне. Лифт не работал, да и я не доверяла ему — лестница была надёжнее. Поднимаясь, я обдумывала, что в другой жизни — могла бы жить в светлой квартире с балконом, смотреть на море, а не на колючую проволоку за мусорными баками.
Но у меня была цель. Университет. Будущее. С самого детства я мечтала помогать людям разбираться в себе, поддерживать их, быть их опорой. Даже если помощь порой нужна самой себе.
Психология не спасёт от страха, но она научит его понимать.
Квартира — скромная, но чистая. Немного книг, мягкий свет, старый чайник. Я заварила зелёный чай и села на подоконник. Ни бедной, ни богатой — просто умной девчонке из другой страны, которой приходилось жить среди тех, кому уже давно всё равно.
Завтра начнётся новое. Работа в клубе. Новые лица. Возможно, шанс.
Я сделала глоток и посмотрела в окно.
Лос-Анджелес не спал. Он ждал.