Не сон
Саша выпал у мусорки подняв ворох пыли.
На утёк пустилась мирно жевавшая что-то крыса.
Голова трещала, он проехался локтями по асфальту, жгло нещадно.
«Нет»
«Не мог же он просто-»
Лис вскочил, спотыкаясь, и дернул на себя ручку привалившейся к железному забору двери. За ней было пусто. Он закрыл медленно. Открыл ещё раз. В сквозном проёме всё так же красовался зелёный грязный забор.
- Твою мать!
Так и осел на дорогу пялясь на раскрытую дверь. Та уныло скрипнула.
Рёбра ломило, подбитая скула занемела, а локти продолжали саднить. Локти. На нём же... Руки сами ощупали плечи.
Конечно, бомбера на нём не было. Только призрачное ощущение тепла. Из сна вещи не перемещаются в реальность. Лишь пыльная жёлтая толстовка, все бока в грязи. На локтях проступила кровь. Хоть бы отстиралась. Саша осторожно поднялся. И почувствовал, как свело ноги. Как будто... как будто он пробежал несколько кварталов. Его пробил холодный пот. Что он делает здесь? У этой двери? Обернулся на лавочку. До неё метров пятнадцать, не меньше.
Лунатил? Бегал во сне? Бред. Саша дрожащими руками стянул с плеча рюкзак и нашарил карман с успокоительным. Мятая упаковка жалобно хрустнула фольгой и рыжий отчётливо разглядел 7 таблеток. Утром было 8. В течении дня он их больше не пил. Только...
Саша не помнил, как дошёл до дома. Серые дворы, серые этажи, серые ступени - всё мимо.
Его преследовал запах яблони, смешавшийся с духом потусторонней гнили. Так пахли те монстры. Те улицы. Да и сам пропах так что не смыть.
В голове заевшей пластинкой крутилась мысль:
«Это был не сон.»