Глава 8. Он не играл
Pov Нат
Я не чувствовал ничего подобного раньше.
Не от поцелуев в кадре. Не от бывших партнёров. Не от режиссёров, заставлявших "жить момент".
Потому что Пинг — не играл.
Он сорвался.
Внутри сцены, внутри роли, но я знал — это не сценарий вел его. Это было что-то другое.
Теперь я сижу в квартире, один.
В наушниках тишина. На экране — стоп-кадр с репетиции. Я пересматриваю дубль, который ещё даже не вышел.
Зачем?
Я сам не знаю.
Его губы.
Как он сначала был мягким.
Как дрогнул в начале, будто боялся, будто не был уверен.
А потом — как будто забылся.
Я чувствовал, как его ладонь едва коснулась моего плеча.
Как он тянулся ко мне, как будто боялся отпустить.
И как его язык чуть-чуть, почти незаметно, коснулся моих губ.
Я вспоминаю это и молча сжимаю зубы.
Потому что мне хочется верить, что это было по-настоящему.
Что он не просто "переиграл".
Что он тянулся ко мне.
Что это был не случай.
Но я боюсь.
Пинг — загадка. Закрытый, сдержанный. Никогда не говорил ни слова о себе.
Он — гей?
Нет. Точнее, я не знаю.
Никто не знает.
А я не хочу снова быть тем, кто влюбился в невозможное.
Я слишком хорошо помню, как это — надеяться.
И как больно потом собирать себя обратно по частям.
Я закрываю ноутбук.
Выдыхаю.
Смотрю в потолок.
— Чёрт ты побери, Пинг… что ты со мной делаешь?