Долгие дороги домой
С каждым днём мои привычки начали меняться.
Раньше я приходил на поле просто поиграть в футбол. Теперь же я приходил, чтобы увидеть её.
Она всегда была там – с теми же шутками, с той же лёгкой улыбкой, с тем же взглядом, в котором читался какой-то особый, неуловимый огонёк. Мы проводили вместе всё больше времени: могли просто гулять по району, сидеть на лавочке и болтать о чём-то незначительном, обсуждать дурацкие моменты из жизни или гонять мяч, пока не наступала ночь.
Я жил далеко. Дорога до дома занимала больше часа пешком, но я не жаловался. У меня не было денег на такси каждый день, а последний автобус я давно пропускал, даже не пытаясь на него успеть. Я шёл через ночной город, перебирая в голове моменты, проведённые с ней.
Я начинал думать... что, возможно, её чувства взаимны.
Она не просто шутила – иногда в её словах проскальзывало что-то тёплое, настоящее. Она легко брала мой телефон и делала селфи, будто хотела оставить напоминание о себе. Она могла подойти ко мне первой, могла начать разговор, могла случайно задеть меня рукой и не убрать её сразу.
"Разве так себя ведут, если ты безразличен?" – спрашивал я себя, шагая по пустынной улице, освещённой только редкими фонарями.
Но однажды всё изменилось.
Я услышал, как она говорила с подругами. Ничего особенного – просто разговор о парнях. Я не сразу понял, что речь идёт не обо мне.
— Он такой классный, — сказала она с лёгким смехом.
Имя, которое она произнесла, не было моим.
Я не знал, как реагировать. Меня словно ударило в грудь, но не физически – где-то глубже, там, где нельзя защититься.
Я просто развернулся и ушёл.
Той ночью дорога домой показалась мне длиннее, чем когда-либо.