1
Если бы Лия Стеффи писала дневник, то сегодняшний день начинался бы так:
"Утро. Планов — миллион. Настроение — кофе и порядок.
Состояние на 10:47 — люстра упала, кот обосрался (в душе), на кактус, а тумбочка решила, что жить больше не может.
План: выжить. Возможно, завести второго кота. Или психотерапевта."
— Ну конечно, — пробормотала она, глядя на развалины посреди гостиной. — Один раз я решила навести порядок — и всё, апокалипсис.
Кот Карл сидел под диваном и смотрел на неё с выражением, которое можно было перевести как: "Ты видела, как она летела? Прямо НА МЕНЯ! Я — почти покойник. Мне теперь кошачий психолог нужен, а не этот твой ‘Феликс с лососем’!"
Весь пол был усыпан мелкими осколками люстры. Кактус, ранее стоявший гордо на тумбочке, теперь лежал набок и источал атмосферу агрессии.
Лия смотрела на всё это, будто это была абстрактная живопись, и подумала:
"А может, ну его нафиг, взять билет в Португалию и оставить всё, включая Карла?"
Но Карл чихнул, и она снова почувствовала ответственность. Куда же ты без кота, Лия, у тебя даже свиданий не было уже сто лет — только он и твой вечный бардак.
Взяла телефон, пролистала список контактов, нашла "Дядя Стёпа — муж на час" и позвонила.
— Компания "Дядя Стёпа", слушаю вас!
— У меня... катастрофа. Люстра... самоубилась. Кот чуть не отдал Богу душу. Кактус пострадал. Помогите. Муж на час срочно, — она говорила быстро, как человек, которого преследует фатализм и иголки.
— Все мастера на вызовах. Но у нас есть одна девушка. Аллен, 23 года. Работает чётко. Иногда угрожает разводным ключом, но исключительно по делу. Отправляем?
— Пускай идёт, если не боится адской кактусной зоны.
Через двадцать минут дверь распахнулась с лёгким скрипом, и на пороге возникла она. Аллен Дуэль. 23 года. 178 сантиметров сухой харизмы и уверенности.
В чёрной рабочей форме, с надписью «Если чиню я — не чинит никто» на груди, с отвёрткой за ухом и небольшим рюкзаком за спиной, она смотрела на Лию, как хирург на пациента в предынфарктном состоянии.
— Где тело? — спросила она серьёзно.
— Чего?
— Ну, люстра же «умерла». Я пришла на вскрытие.
Лия моргнула.
— А, это... эм, ну, там… — она показала рукой в сторону поля битвы.
Аллен прошла мимо, осмотрелась, кивнула с одобрением.
— Хаос. Паника. Кот с травмой. Отлично, моя любимая стадия ремонта.
Карл выглянул из-под дивана, увидел Аллен, и снова зашёл назад в режим «невидимость 3000».
— Не бойся, зверёк, — сказала Аллен, присаживаясь рядом с тумбочкой, — я чиню только проводку, не психику.
Она вытащила отвёртку и полезла в потолок с ловкостью человека, который явно не в первый раз сталкивается с люстрами-суицидницами.
— Так, — буркнула Аллен, ковыряясь в проводах, — не ссы в трусы, лампочку выкрутить — как два пальца об асфальт. Ща всё будет. Чиню — как дышу.
Лия, не веря своему счастью, села на диван и наблюдала, как на её глазах начинается магия. Не волшебная — бытовая. Та самая, когда из хаоса рождается порядок, а кактус вдруг оказывается на месте.