Глава 84
Дома всегда было как-то до жути депрессивно.
Бабушкина квартира, в которой мы жили после окончания мною школы, была не очень большой — метров 45-50. Вчетвером в одной маленькой комнатушки по вечерам становилось тесно и совсем неуютно.
Вообще, удивительно, как порой играет фактор детства...
Раньше, когда я был ещё совсем маленький, бывало, что в этой же квартире собиралось и по 8 человек в комнате, и места всем всегда более чем было достаточно. А теперь даже вчетвером оно сжималось, давило, и ты будто задыхался в этих небольших квадратах...
Возвращаться домой мне всегда не особо хотелось...
От некоторых лиц мне было совсем тяжко. Постоянные конфликты хоть и сошли почти на нет — ведь там у бабушки, мы были на нейтральной территории. Но по-прежнему, в воздухе витала общая атмосфера, пропитанная ненавистью и общей усталостью друг от друга.
Будто бы в то время постоянно, что только и слышалось, что сейчас не лучшие времена... Хотя с оглядкой назад так и хотелось спросить: «А когда уже, наконец, наступят... эти лучшие времена?»
В посёлке, где мы жили раньше, у меня хоть и не было полноценный комнаты, но хоть существовало нечто похожее на личное пространство.
Да, в любой момент в неё мог ворваться пьяный Насвай и устроить очередной дебош... сотый за неделю. Но хотя бы ночью... это пространство полностью принадлежало мне.
В городе, у бабушки, этого у меня не было совсем.
Там, куда мы вернулись, теперь это было лишь пространством... уже совсем не тем местом, которое я когда-то любил. То место, которое я любил было другим. Там всегда была бабушка, что ждала меня. Дядя, за которым я любил смотреть, пока он играет в свой компьютер. И дедушка, что всегда смотрел телевизор, пока однажды он не ушел, после чего в воздухе повис вопрос: «А почему дедушка больше не приходит смотреть телевизор?»
***
Когда я прогуливался по городу, я чувствовал что-то похожее на свободу. Я помнил о том куда я направляюсь, куда иду, куда мне нужно попасть. Всё же...как можно забыть о том, что со временем становится частью твоей жизни?
Но идя по улицам, читая какое-нибудь произведение, время от времени поглядывая на прохожих, мне нравилось чувствовать какую-то сплочённость и даже приобщенность к чему-то большему.
Может, так я просто пытался хоть немного сбежать отреальности, которая окружала меня тогда?..