ГЛАВА 1
- Простите, можно присесть?
Он поднял глаза. В кафе, обычно пустующем, было много людей. Так много, что свободных столов уже не было. Были, конечно, одиноко сидящие, но она предпочла, видимо, подсесть к нему.
- Эмм... можно, конечно. Здесь свободно.
- Спасибо. Я Вас не отвлекла?
- Нет, что вы. Я ничем не занят.
Она чуть видно улыбнулась. Он успел заметить милую скромную улыбку как раз перед тем, как ее темные волосы, подхваченные ветром от открытой двери, закрыли лицо. Спустя мгновение, непослушные были убраны, и перед ним снова появилось ее лицо.
- Как-то сегодня многолюдно...
- Вы часто здесь бываете?
- Почти каждый день.
- Я тоже... Почему тогда я с Вами не встречалась ранее?
- Ну, раньше было не так многолюдно.
Она снова улыбнулась. Что-то в этой ненавязчивой мимике все-таки было. Что-то незримое, что заставляло следить за ней, не отрывая взгляда.
- Что?
- А? Не, ничего. У Вас красивая улыбка.
- Спасибо. А у Вас глаза.
- Обычные глаза.
- Да, но это если просто посмотреть в них. Но в них есть что-то такое, чего нет у остальных. А чем Вы занимаетесь?
- Пишу я. Книги, рассказы.
Она снова улыбнулась. Эта улыбка завораживала. Он увидел в ней то, чего нельзя было увидеть у других. Что-то, что заставляло смотреть на нее бесконечно.
- А я читать люблю. Очень. Вы мне покажете что-нибудь из своих работ?
- Я не знаю...
- Пожалуйста. Я буду Вам очень-очень благодарна.
- Но ведь... Встретимся ли мы? У меня нет сейчас ничего с собой.
И снова эта улыбка. Улыбка, заставляющая усомниться в том, что они снова уже не увидятся. Да и не только улыбка. Глаза завораживали с такой же силой. Темные, глубокие, заволакивающие тебя внутрь и уже не отпускающие.
- Встретимся, обязательно встретимся... Ой! Мне уже пора. Рада была пообщаться.
- Ага... я тоже...
Он понял, что она ушла, когда дверь кафе захлопнулась. И тут же осознал, что все это время она просто сидела с ним. У нее в руках не было ничего. Она ничего не заказала. Она просто подсела к нему, чтобы поговорить. И он даже не спросил, как ее зовут...
***
День за днем пролетали незаметно. Прошел месяц. Незнакомка, посетившая его тогда, в этом кафе, все так же не выходила у него из головы. Он каждый день приходил сюда, садился за тот самый столик, ждал ее. И каждый раз он брал с собой парочку своих рукописей, то старых, то новых...
И сидя здесь, он каждый раз вспоминал ее глаза. И улыбку. Хоть и видел он их всего-навсего пару минут...
- Простите, можно присесть?...
***
- А почему ты решила сесть именно ко мне?
- Ты был единственным, кто просто сидел и пил чай. Не был поглощен телефоном, либо планшетом, как все остальные. Да и был ты не таким, как они. У них на лицах было написано, что они постоянно спешат, что у них нет времени, что они сидели там только те несколько минут перерыва, что у них было. А ты... Ты просто наслаждался напитком. Вот почему.
Она покрепче сжала его руку и плавно опустила голову на его плечо. Они спокойно прогуливались по осеннему парку, любуясь, как опадают в своем чудном танце, подхваченные ветром, желтые и красные листья деревьев. Под ногами нежно шуршал, укутавший дорожку, ковер из опавших листьев, который то и дело подымался от резкого, но редкого порыва ветра.
- А я ведь даже забыл спросить твое имя тогда... дурак...
- Не дурак. Ты же ждал. И каждый день приходил со своими работами, хотя и не был уверен, что я появлюсь.
- Ты знала?
- Да. Я все знала.
- Но почему не пришла?
- У всех свои причины. Давай не будем об этом. Придет время, я все расскажу.
- Хм... Ну ладно, подожду.
Небольшой листок, сорвавшийся с ближайшего дерева пролетел прямо перед гуляющей парой, заставив их немного притормозить, а затем и вовсе остановиться. Решено было присесть на скамейку, находившуюся в нескольких шагах от места остановки.
- А давай будем гулять здесь почаще. Мне здесь так нравится. Пусть это и далеко довольно, но давай. Несмотря ни на что.
- Хорошо. Будем гулять почаще...
- И еще... Можешь написать летопись нашей жизни?
- М?
- Ну, летопись. С того самого момента, как ты встретил меня в кафе. И продолжая ее каждый день.
- Ну... Ладно, хорошо... Я попробую...
***
Дни сменялись ночами. Осень сменила зима. Год пролетел, а за ним другой, третий... Все равно не сосчитать.
Снова осень. Снова опадающие листья. Снова этот сказочный запах, который не появляется ни в одно из времен года, кроме этого. Своего рода бесконечная желтовато-красная сказка, без серого неба, без дождей, лишь только солнце тихонько пригревает, насколько может себе это позволить.
Все та же осень. Все та же прекрасная погода. Все те же листья, медленно опадающие, танцующие свой вечный танец. Да вот только парк совсем не тот: лишь редкие деревья, да гранитные и мраморные плиты. И Он один. Её нет.
На плечах- пальто, в руках - сложенное вчетверо письмо...
"Я так виновата перед тобой. Я знаю, что мне нет прощения, но... Ты подарил мне счастье, которого я так хотела. С того самого момента, как я подсела к тебе в кафе. Я никогда не забуду твоего щенячьего взгляда, как ты пытался что-то мне сказать. Как даже заикнулся пару раз при этом. Я помню все наши встречи и прогулки. Помню твои шутки и мрачные истории, что ты постоянно писал. Но больше всего я помню истории яркие, прекрасные, что выходили у тебя по-особенному хорошо...
Прости, что не сказала тебе раньше. Прости, что не призналась. Мне было так страшно потерять тебя тогда. Вдруг ты бы ушел... Я бы не знала, что делать... Ты дал мне надежду. Надежду на то, что мир наш не такой уже и прогнивший, как я считала. И с самой первой минуты ты поддерживал меня. Дарил тот маленький лучик надежды, который согревал и воодушевлял меня. Раз за разом... Каждый день...
Твои руки всегда были теплыми, твои слова согревали. Твой взгляд успокаивал, все понимал. Ты был тем, кого уже давно не существует в нашем мире. Ты был рыцарем... Моим рыцарем... Защищающим и оберегающим меня от всех бед, независимо от того, что тебе это стоило.
А сейчас мне безмерно стыдно за себя. Стыдно за то, что я не могу быть рядом... Что... Я поломала тебя. Я видела это в твоих глазах в конце... Но твоя рукопись... Эта летопись, она прекрасна. Ты все так же писал о счастье, несмотря на обстоятельства. Я прочитала все... Я горжусь тобой, но в то же время мне стыдно... Стыдно за себя... Знай, несмотря ни на что, я люблю тебя... Я любила и буду любить, где бы я не была...
Прощай...»
Одна его рука, отпустив письмо, аккуратно легла на холодный глянцевый мрамор. Он просидел у чудесного, по красоте, камня, вторя себе последнее слово... Несмотря на холод, рука так и не замерзла, а наоборот - она грела камень. Грела его, как когда-то согревала ее руки.
Одна за другой, в этот солнечный день, падали на бумагу капли... Он не смог сдержаться... присел... Заплакал... Провел пальцами по, казалось, еще живой, фотографии, просидел так несколько минут, после чего поднялся и зашагал прочь, сжимая в руке последнее её письмо.
***
Маленькая лавка подержанных книг. Молодой человек пристально разглядывает одну книгу за другой, пытаясь найти что-нибудь по душе. Это был единственный покупатель за несколько дней, что не могло не радовать продавца - седого старика с неимоверно добрым взглядом. Он следил за юношей, не моргая, как будто не верил тому, что происходит. Он следил за ним, даже не отвлекаясь на чашку с чаем, который медленно остывал...
Наконец внимание молодого человека обратилось к небольшой потрепанной книге, без каких-либо отличительных признаков. Отсутствие каких-либо картинок, как и названия с именем автора, заинтересовало его. Продавец знал, что это за книга. Он был знаком с ней слишком хорошо...
- Вам интересна эта книга?
- Да, но что за она? Я не вижу ни автора, ни названия.
Старик лишь улыбнулся.
- Это история, которую вы не найдете ни в одной из других книг. И это даже неважно, мой дорогой друг, есть у нее название или нет, есть автор или же она безымянна... Давайте так, я отдам Вам ее просто так, не взяв ничего. А Вы, после прочтения, принесете ее. Тогда, быть может, Вы сами сможете придумать для нее название.
- А если я не принесу?
- За столько лет, что эта книга существует, еще не было человека, который ее мне не вернул. Вот увидите, она вам придется по душе.
- Ну... Ладно... Я верну... Принесу...
Юноша вышел из книжной лавки, аккуратно, будто боясь чего-то, еще раз осмотрел потрепанный переплет книги. А старик не обманывал, её читало очень много людей, столько, что она уже достаточно сильно обветшала. Он аккуратно открыл ее и начал читать...
«- Простите, можно присесть?»