Я не имею права чувствовать
Внимание! Данная глава от лица Кристофера! Приятного чтения)
Я не спал.
Ночь тянулась как тонкая проволока, натянутая между пульсами на висках. Я сидел в тишине, напротив окна, сквозь которое виднелась улица, давно переставшая быть безопасной.
В пальцах — бокал с виски. Лёд растаял, как всё, что я когда-то считал крепким.
Кристина.
Она как проклятие.
Или, возможно, как единственный отблеск чего-то настоящего в этом гниющем мире.
Я не должен был увозить её в тот вечер. Не должен был трогать, заботиться, целовать.
Я знал это с самого начала — с того первого взгляда. Когда она вошла в NOIR и сделала вид, будто тьма не давит ей на плечи.
Она не боялась. Или делала вид.
Тогда я уже знал — она будет моей слабостью.
Я не имею права на слабость.
— Убей это в себе, — прошептал я сам себе, и горло сжало от гнева.
Потому что не смог. Потому что каждый раз, когда она исчезает из поля зрения, в голове вспыхивает тревога.
Не как у босса.
Как у мужчины.
Я должен был держать дистанцию. Должен был забыть.
Но я прикасался к ней, смотрел, как она дышит, спит, как борется со мной — упрямая, уязвимая, настоящая.
И каждый раз, когда она смотрит на меня не с обожанием, а с недоверием и страхом — это ранит.
Да, меня.
Того, кого боятся даже самые безумные.
Я ненавижу эту часть себя.
Ту, что хочет прижать её к себе, защитить, спрятать от этого мира.
Хочет, чтобы она выбрала меня, несмотря ни на что.
Но выбор — это роскошь, которую я давно утопил в крови.
Я помню, как мой отец учил меня:
«Женщины для нас — как вино. Вкусны, пьянят, но не давай им власти. Иначе — конец».
Я усмехнулся.
Он умер с пистолетом в руке и женским именем на губах.
Я встал, подошёл к зеркалу.
На мне был дорогой костюм, идеально сидящий, маска успешного хищника.
Но глаза...
Чёрные, как сама ночь, были наполнены яростью и тем, чего я не мог произнести.
Слабость.
Она заразна.
И её имя — Кристина.
Я должен был.
Отстранить. Уволить.
Заставить её уехать.
Пропасть.
Но вместо этого я заказывал ей завтрак.
Врач. Охрана. Прогулка. Те ублюдки которых я убил.
Я делал всё, чтобы убедить себя, что это забота по необходимости.
Что я контролирую ситуацию.
Ложь.
Она уже проросла во мне.
⸻
На экране телефона — сообщение от Сальваторе.
"Проблема на складе. Люди из Техаса лезут не туда. Решать будем ночью."
Я должен был сосредоточиться на этом.
На деньгах. Оружии. Людях, которые зависят от меня.
На власти.
На страхе, который я внушаю.
Но я всё ещё думал о ней.
О её голосе.
О том, как она говорит моё имя, будто это не клеймо, а что-то большее.
Если я продолжу — я её уничтожу.
Не руками.
Не приказом.
А своим присутствием.
Она — не из моего мира.
Она чистая.
А я — грязь, которая делает вид, будто может дать ей что-то кроме боли.
Я прижал лоб к стеклу.
Холодно.
Но в груди — жар.
— Уходи, Кристина. Пока можешь.
Я не спасаю. Я сжигаю.
Или ты уже не можешь? Отпущу ли я тебя?