Эмоциональная свалка
Дом, поляна и местные дворики опустели уже несколько часов назад. Лишь ветер гулял по затихшим окрестностям. Настал прохладный день. Вернее, день был прохладен лишь перед домом, поросшим травой и низкими кустами, которые так и стремились оплести стены своими цепкими сучьями. Пахло грозой. Цветущая поляна была покрыта всем тем, что накануне находилось в доме в распоряжении гостей. Перевернутый стол, скомканные стаканы, остатки еды и салфетки. Существа специально вынесли все из дома, чтобы он мог поживиться мусором. Продуктами их бурного веселья. Всем тем, чего ему никогда не ощутить...
Грубый грязный сапог ступил на пластиковую вилку, перепачканную в шоколадном торте. Дух Мертвого Праздника шел отведать остатков чужого счастья. Он никогда не уходит, каким бы униженным себя не считает. И даже испытывая чувство безысходности каждый раз после несбывшихся ожиданий, все равно ест и собирает то, что остается. Мелким существам всегда удается обмануть. Потому что они боятся. Боятся, что случится что-то ужасное, если воплощение печали и сгусток злобы ступит на территорию мимолетной радости. Поэтому нужно придумывать обманки. Чтобы все это уж точно ничего не испортило. Каждый раз одно и то же. Тебя обязательно запутают. Ты не сможешь даже близко подобраться к обществу. Прочь, жалкое создание печали! Верно? Ведь так они мыслят?
Полы плаща раскрылись, лопнувшие оболочки шариков затрепетали на разыгравшемся ветру. Слепой глаз Духа наполнился густым туманом. Деревья с осуждением покачивали верхушками, как будто не одобряли очередное возвращение Духа Мертвого Праздника. Хотя они понятия не имели, каково это – со стыдливой гордостью носить кличку, данную теми, кто тебя ненавидит.
Или все же боится.
Да это и неважно теперь. Он идет поживиться остатками. Еды или эмоций. Ухватить кусок торта или чьих-то красочных воспоминаний. Тех, в которых никогда не бывает высокого силуэта, устрашающе нависшего над вашим дверным проемом.
Им нет разницы, угрожает он или умоляет. И каждый раз, когда они веселятся, в конце концов, остаются кусочки. Кусочки, на которые он живет. Уже не первую сотню снежных циклов.
Крючковатые пальцы выхватили тарелку из-под перевернутого стола. Пластиковая вилка сломалась, отказавшись резать торт. С глубоким вздохом, Дух Мертвого Праздника отломил кусок руками и уселся на край стола. Длинные ноги уперлись в землю. Было неудобно. Впрочем, как и всегда. Он задумчиво жевал и осматривался. Потихоньку начал угасать ветер. Деревья успокоились, а плащ умиротворенно повис на узких плечах хозяина. Но было в этой обстановке что-то тревожное. Что-то непривычное и волнующее. Как будто давно угасший разум Духа Мертвого Праздника подавал признаки жизни. Внезапно, словно мощный удар в затылок, в памяти всплыл образ. Образ того, кто виновен во всем. Ну, или почти во всем. Белокурый низкий силуэт. Тонкие запястья, светлые глаза, беспорядочный ворох волос и высокий раздражающий голос. Воспоминания вырывались фрагментами, не собираясь в цельную картину. Но Дух Мертвого Праздника уже понял, что пытается сказать подсознание, отчаянно выкрикивая мелкие детали.
Плащ сорвался с места и моментально растворился в туманном дне. Кусок подсыхающего торта так и остался лежать нетронутым. Как только высокое существо исчезло, небо тут же прояснилось, а деревья окончательно застыли в покое. Вышло неяркое солнце. Поляна перед домом, которая была вырвана на миг из жизни, снова вернулась. Дух Мертвого Праздника шел мстить. Тому, кто врал и шел на уловки намного чаще остальных. Тому, кто запирал свои двери только перед одним существом.